Без царя в голове, но без накипи зла,
И любим, и не слишком, на свете,
Неуклюж в стихотворных своих кандалах
Существую на этой планете.

И коряв мой, порою похмельный язык,
И не чищена обувь порою,
Только я, неотесанный русский мужик,
И упрям, и к российскому хлеву привык,
Что под бабочкой фрака не скроешь.

Мне хотелось казаться всегда молодым,
Да невольно (над совестью кроме)
Бирюзовый туман превращается в дым,
В пепелище резные хоромы.

И бредёшь, спотыкаясь на каждом шагу,
На чужой оскользаясь блевоте;
Но ведь жить по другому уже не могу,
Коль увяз в стихотворном болоте.

А взыграют зарёю поля и леса,
Души настежь откроют оконца
И у Музы моей в золотых волосах
Отразится такое же солнце.