То в полях, то в избе курной,
 Управляя моей рукой,
 Заигралась метель со мной,
 Не даёт обрести покой.

 То отчаянно валит с ног,
 Налетая со всех сторон,
 То зарядами бьёт в висок,
 Да такими, что сердце вон.                             

 Я метели не против, нет.
 Только в летописях Бытия
 Разве кто-то отыщет след,
 Что пытался оставить я?