По дремучей тропинке пробираюсь между тёплыми деревьями, из-под корней которых сочиться свет, прямо к центру концентрации глупых идей так и не рождённых в мучительных судорогах на тяжёлый свет, под нескончаемое небо. Прижимая к груди неумелой рукой прикрываю свою, не менее достойную. Хоронить иду, что бы переполнилась чаша этой каплей небесного терпения, и выплеснулась бы, разбрызгивая тонкие нити чугунного вдохновения, накопившаяся водичка параноидальной мудрости. И смоются потоком все законнорожденные шедевры, а когда сойдёт пена, время будет ходить по сырым землям и подбирать подросшие гениальности, что пряным озарением разбудят преданных Богов победной зимы.