Это не какое-нибудь влияние американских фильмов или боязнь людей в гриме.
Я просто презираю клоунов.
И будь ты на моём месте, ты бы чувствовал то же самое.
Просто представь.
Тебе довелось родиться в обеспеченной семье и отец с матерью, желая тебе всего наилучшего, делали для тебя многое.
У тебя было, есть и будет всё, что только может захотеть человек, но такая лёгкая жизнь быстро становиться скучной.
Будучи подростком, ты умудряешься попробовать большую часть развлечений и уже ничем не увлекаешься.
Дни становятся чередой мучительно тянущихся минут и ты с нетерпением ждёшь окончания жизни.
Вдруг, словно по воле судьбы, ты проезжаешь в машине отца мимо цирка и видишь заветный плакат "принимаем на обучение".
"Почему бы и нет", - безразлично проскальзывает мысль и ты обводишь глазами площадку, ища место для парковки.
Проходят года.
В цирке ты наконец обретаешь покой. Коллектив замечательный, с ними ты сходишься довольно неплохо.
Твои учителя тобой довольно - в тебе, оказывается, был скрыт талант, поэтому обучение ты заканчиваешь быстрее других учеников.
Родителям особо нет до тебя дела и ты всё больше и больше времени проводишь с новыми друзьями.
И однажды, когда один из клоунов падает и ломает себе ногу, тебе дают настоящую роль. Не преувеличение, что даже одну из ведущих.
Получив последние наставления, ты выходишь на манеж.
Публика ликует, смеётся... Ты веселишь их, выполняешь сложные акробатические трюки и ощущаешь истинное счастье из-за происходящего. Всё воспринимается как сказка.
Сказка, которая хорошо не может окончиться.
Представление заканчивается и тебя разыскивает директор цирка, борода которого смешно обмотана вокруг его шеи. Он просит тебя переодеться и встать на ходули, чтобы раздать листовки на следующее шоу. Ты радостно соглашаешься, предвкушая восторженные улыбки детей.
Дети...
Желая их развлечь, ты берёшь с собой не только врученные директором бумажки, но ещё и мячи, воздушные шарики, платки...
Из массивной палатки с костюмами и реквизитом ты выходишь основательно подготовившись.
Спустя несколько часов, у тебя заканчиваются листовки и наборы фокусов со взятым реквизитом. Ты кланяешься, благодаря публику за просмотр и слышишь град аплодисментов.
Люди начинают расходится, поэтому ты намереваешься вернуться к коллективу и поделиться новостями, но что-то тебя останавливает.
Мальчик. На вид лет семь-восемь. Одет в недорогую рубашку с клетчатыми штанами. Пухлая ладонь сжимает шоколад, который он жадно пожирает, глядя на тебя.
Тебе становиться обидно. Как же так? Почему он не улыбается?
Превозмогая усталость, ты направляешься к нему, на ходу доставая из глубоких карманов разноцветные мячики.
Для тебя становиться неожиданностью, что тот мальчик вдруг свистит и издевательским тоном заявляет:
- На тебя неинтересно смотреть!
Лучшим ходом в такие моменты является бегство.
Уязвлённая гордость вбивает тебе в голову только одну мысль: "заставить это сопляка изменить своё мнение!".
Ты показываешь ему всё, чему тебя учили, рассказываешь смешные анекдоты, рискуя сломать себе шею, ты пытаешься выделывать кульбиты, о которых знаешь только в теории.
Пухлого мальчика и это не впечатляет, поэтому ты идёшь на крайние меры - встаёшь на металлическую платформу факира, поджигая один из своих маленьких деревянных обручей.
Мальчик оторвался своего лакомства и это ты воспринимаешь как свою первую победу.
"Сейчас я тебе покажу", - мелькает в голове.
Ты опускаешь обруч на платформу. Пламя взвивается вверх, рискуя обжечь тебя.
Наплевав на последствия, ты ставишь руку точь-точь в середину горящей деревяшки и встаёшь в стойку на одной руке. Приложив усилие воли, ты заставляешь свои развестись на манер шпагата и свободной рукой достаешь из-за пазухи метательные ножи.
Мальчик непонимающе наблюдает за тобой. Ты улыбаешься ему и начинаешь жонглировать этими ножами, подкидывая каждый высоко в воздух. Казалось, сейчас наступит счастливый финал.
Нет.
Широкое лицо сопляка искривляется злобной ухмылкой.
Он приближается к тебе, но твоё порядком утомлённое за день сознание просто не могло просчитать такой исход.
Мальчик толкает тебя.
Ткань, из которого состоит клоунский наряд, легко воспламеняется.
Ножи, падающие вниз, вонзаются в твою плоть.
Ты начинаешь корчиться всем горящим телом, быстро срывая голос из-за крика боли, и сквозь пелену мучений ты слышишь смех.
Мальчишка смеется от того, что тебе больно.
Твоя цель была достигнута, тебе удалось выполнить долг клоуна.
Но какой ценой.
Только теперь ты понимаешь, насколько низко пришлось опуститься.
И ради чего это все? Всех всё равно не рассмешить.
Я презираю клоунов.
Просто представь, какого мне было тогда.
Толстяк ушёл, напоследок ковырнув мне шею обгрызенным ногтем.
Потушить огонь рано или поздно удалось, но что дальше?
Кричать? Не смысла - изо рта раздаётся жалкий хрип.
Привлечь внимание? Боль не даёт поднять даже руку, с мышц, кажется, вот-вот соскользнёт обгоревшая кожа.
Несколько часов мне пришлось там пролежать, пока меня не нашёл старый охранник, в начале приняв за испорченный реквизит.
Спустя время, перетерпев множество операций, мне захотелось вернуться к тому цирку.
То был день карнавала, поэтому плащ, защищающий хрупкую кожу от солнца, и маска, закрывающая изуродованное лицо, не вызывали особых подозрений, разве что моя хромота из-за ножей привлекала порой ненужное внимание.
Главным объектом моих наблюдений были клоуны.
Сейчас я с ненавистью наблюдаю, как они унижаются, рискуют, скрывают собственную боль, вынужденно улыбаясь, и всё это ради смеха других.