Не на листьях белоснежных,
Что сереют от руки,
А на лицах вновь умерших
Я пишу свои стихи.

Убегавших из окопа
И застреленных своим.
Не нашедших свои тропы,
Не пошедших по чужим.

И за жжеными степями 
Часто видится мне дол,
Где дрожащими губами
Кто-то обнимает ствол.

12. 08. 2002.