- И, правда, зачем? - состроив страдальческую мину, осведомился у потолка Драко Малфой, и тут же, развернувшись к лежащему парню, рявкнул. - Сделай милость - заткнись уже!
- Молчу, молчу, не то по шее получу, и подвиг свой не совершу! - пьяно пропел брюнет, более известный как Гарри-пьяная-рожа-Поттер. - Слушай, а я не просто певец, я, блин - поэт!
- Ты не поэт, Поттер - тебя обманули. Ты - идиот! - устало констатировал блондин, сидя на стуле и покачивая ногой. - Только твои гриффиндорские мозги могла посетить мысль заявиться пьяным ночью к Темному Лорду, чтобы высказать ему свои претензии. А больше ты ни о чем не хотел с ним поговорить, нет? А то, он бы с радостью послушал! Лорд, наверное, до сих пор думает, убивать тебя или использовать в качестве придворного шута - я еще ни разу не видел, чтобы Темный Лорд так ржал!
- А "до сих пор" - это сколько? - покрутив головой, рискнул поинтересоваться все еще пьяный парень.
- Часа четыре - проговорил по слогам, как душевнобольному, Малфой.
- Понятно. И не надо так орать!.. Башка раскалывается.
- Это она от твоего ора раскалывается, а не от меня. Еще бы, три часа песни горланить, не переставая - это что-то с чем-то! И каков репертуар, каков репертуар, а!
- И чем же тебя не устраивает мой реп...ер...туар? - последнее слово Поттер, начавший уже было по привычке огрызаться на Хорька, произнес по слогам. Ибо его память медленно, но верно приходила в себя после вынужденной отключки и, словно в отместку за это, с садистским смаком, начала проматывать умопомрачительные кадры последних пяти часов, являя горе-алкоголику весь кошмар ситуации.
Началось все с того, что Поттер решил напиться! Да-да, вы не ослышались - напиться. С горя. С большого. Он сломал ноготь. Шутка. Хотя ноготь он тоже сломал - в процессе наполнения желудка алкоголем.
На самом деле все оказалось намного прозаичнее - Северус Снейп, гад такой ползучий - видимо отрабатывает название своего факультета - оказался его отцом. Не, нормально?
Ладно, Снейп. Темный Лорд Волан-де-Морт или как там его По-батюшке, на самом деле не такой, каким хочет казаться. Точнее, совсем не такой. Это его добрый Альбус Дамблдор очернил. А Пожиратели, вообще, оказывается хорошие, честные и добропорядочные граждане своей страны. Они переводят через дорогу старушек и выращивают цветочки, а маски и плащи - это, так, рожи свои с костюмчиками не замарать.
Узнал он обо всем этом до банальности просто - откопав в останках родительского дома дневник, Поттер, недолго думая, его прочитал. Последовавшие за этим сопли, вопли и многочисленные литры алкоголя, честно стыренные у близнецов Уизли, мы опустим. И перейдем сразу к тому моменту, когда мозг нашего Героя перестал различать реальность и миф, ибо в это самое мгновение Поттера посетило жгучее желание предъявить, кому бы то ни было, свои претензии. И этим кем-нибудь был выбран Его Темнейшество, за неимением в зоне доступа Светлейшего директора. Что Поттер с чистой душой и сделал.
Представьте себе выражение лица Темного Лорда, когда на собрание Пожирателей Смерти ввалился в стельку пьяный Герой. Представали? А теперь представьте его, не поддающуюся описанию, физиономию, когда он услышал:
- Какой козел здесь такой порог сделал? - навернувшись с высокой ступеньки, рявкнул Поттер. Кое-как поднявшись на ноги, он сделал шаг... - Чтоб этому архитектору ночью Волан-де-Морт со своим гаремом приснился!!! - не увидел вторую ступеньку Гарри.
- Поттер? - из "черного" ряда Пожирателей показалась белобрысая голова.
- О, хоречек, - нежно пропел парень, с трудом вставая на корячки. - А ты тут, какими судьбами?
- То же хотел спросить у тебя, - пробормотал Малфой, косясь на отца. Малфой-старший в свою очередь нервно скосил глаза на сидящего на троне мужчину. Тот, казалось, выпал из этой реальности - настолько у него было офигевшеее лицо.
- О, Волдик, здорово! - в это время радостно озвучил Поттер, проследив за окосевшими взглядами шокированных неслыханной наглостью верных слуг Темного Лорда. - Как здоровьице? Корона не давит?
- Поттер, ты пьян?! - не спросил, констатировал Том, удивленно вскидывая несуществующую бровь. - Снейп, твоих рук дело?
- Нет, мой Лорд. Исключительно самого мистера Поттера, - с усмешкой ответил черноволосый мужчина, стоящий возле трона. - Вы же сами сказали, что ему еще рано рассказывать что-либо.
- М-да.... Весело, однако, у вас в школе, - почесав подбородок, задумчиво проговорил Лорд, посматривая на покачивающегося парня в центре зала.
А в это время Поттер решал для себя непосильную задачу - кому высказать свое возмущение в первую очередь - Снейпу или Волан-де-Морту? И к тому и к другому претензий накопилась просто уйма. Наконец, он решил начать с ближайшего родича, то есть с новоявленного папаши. И начал очень просто и задушевно так!
- Снейп, какая же ты, все-таки, сволочь! - со всем чувством продекламировал Поттер.
Не ожидавший такого комплимента, Северус поперхнулся. А Том Реддл от души заржал.
- Сев, а он мне начинает нравиться. Наверное, я все-таки дам вам с Малфоем мое благословение...
- Реддл, а ты чего ржешь? - обиженно проворчал Гарри Поттер. - Ты, зараза, еще похлеще моего папаши будешь... Чтоб тебе ночью Драко Малфой в девичьем пеньюаре приснился!
- Это еще большой вопрос, - губы Темного Лорда растянулись в гаденькой улыбке. - Кто, кому и в чем будет сниться...
* * *
- Вот такие наши дела, Поттер, - закончив свой увлекательнейший рассказ, Драко Малфой уставился на Гарри в ожидании реакции. Она, то есть реакция, не заставила себя ждать.
- А?
- Поттер, умоляю, скажи, что ты меня слушал, - простонал блондин, хватаясь за голову.
- Нууу, как тебе сказать...
- Понятно. Не слушал, - проворчал парень, поднимаясь с кресла. - В общем, гриф ты мой неощипанный, повторять я тебе весь текст не буду. Поэтому в двух словах - у нас завтра свадьба. Ты рад?
- Я просто счастлив, - потерев лоб, проворчал Гарри Поттер, припоминания вещания Темного Лорда про какую-то там свадьбу, но пьяные мозги не соизволили это зафиксировать.- И по какому поводу торжество?
- Ты меня, чем слушал? У НАС ЗАВТРА СВАДЬБА!
- Про свадьбу я понял. А вот с чего ты решил, что я за тебя выйду?
- У моего крестного с моим отцом магический контракт на замужество их детей, то есть нас. Так что, муженек, здесь без вариантов, - на лице блондина заиграла язвительная улыбка. - Тем более, ты снизу...
- Не лыбся, образина ты моя, гиппогрифская, - брюнет хитро улыбнулся. - Мы еще обсудим местоположения наших тел в постели. Можешь начинать репетировать, солнце мое заходящее. И не забывай, дорогой мой, гриффиндорцев с голыми руками не возьмешь! Как там, в песне... "Врагу не сдается наш гордый "Варяг"...".