Проспект Не-суеты 
меня плюсует к будням,
меняет на дела,
"когда-нибудь", "вчера",
величие... Мечты
сродни святым и блудным.
Предчувствием тепла
встречает град Петра.

Впечатанный гвоздём
в печаль многоканалья,
торжественный внаём,
он лирик, камень, свет,
рассеянный дождём
в проспектах Зазеркалья.
Я - отраженье в нём.
Меня почти что нет.

И повод, чтобы мы 
и сфинксы улетели 
не крылья, но зовёт
нас пыльный голос трасс.
И росчерком зимы
становимся, как тени,
но кто-то вновь в блокнот
набрасывает нас.