Я ваще-то ужыс какой культурный для провинциала. Это у меня из семьи. Бывало в младенчестве - обосрешься невзначай, а дедушка, кровавый палач и старый энкаведист, тут же сурово этак меня спросит: а культурный ли вы человек, Валерий Валентинович? Ай-ай. Стыдно мне станет своего бескультурья, плачу навзрыд, говно по ногам течет.
Так и рос в непримиримо культурной среде, а уж потом подался в культурный город Ленинград. Тут меня поначалу многое удивляло, все не так, как у нас: скажем, насрет человек в подъезде, а поди спроси его про культуру - тут же охерачит недопитой бутылкою по голове. Случались, случались у меня конфликты на культурной почве.
От этого столкновения цывилизаций развился у меня поначалу культурный диссонанс и комплекс провинциала, но потом я потихоньку притерпелся к ленинградскому культурному стереотипу и бихевиору, даже Перестройку как-то пережил.
А тут вот недавно с законною супругою пошли вечером погулять в Александровский сад, на клумбы посмотреть и еще немного культурно подрасти. Гуляем себе, от лошадей шарахаемся. Там на узких тропиночках от лошади хрен увернешься, скачем как молодые по газонам то вправо, то влево. А лошади тоже скачут и непрерывно срут. А среди куч лошажьего говна многочисленные молодые люди, наша смена и надежда Отечества, валяются себе на траве у Медного Всадника, пьют пиво, поют свои бодрые молодежные песни и даже предаются радостям однополой любви.
И тут нам навстречу пара. Юный нифель со следами полового созревания на унылом лице и девчушка такая корпускулярная, примерно его же возраста: сиськи арбузами, жопа раза в два поболе моей немаленькой. Идут, друг друга любят так, что даже лошадям страшно, не то что мне.
Потом, налюбившись, отходит девчушка на два шага от дорожки, задирает платьице до подмышек, спускает труселя и срет как лошадь прямо на глазах изумленной супруги и прочей праздношатающейся публики. В двадцати метрах от специально установленного сортира. Любимый тут же стоит, в носу копает.
Я-то даже глазом не моргнул: давно уже живу в культурной столице и научился скрывать свое провинциальное бескультурье. А жена, даром что из аборигенов, кричала как некультурная, а потом двое суток успокоиться не могла. Просто стыдно перед прохожими было, честное слово.
Все же мы, провинциалы, культурно более адаптивны.
А то вот еще в газетах про новости культуры: дескать построят тут у нас новый мост, что намертво соединит створ 18-19 линий Васильевского острова с набережной лейтенанта Шмидта. Мозги вывихнул, но так и не преодолел свой топологический кретинизм. Не Лобачевский я, не Лобачевский: потому сижу вот и не петюкаю.
А давеча вот еще объяснил мне по телевизору депутат Рыбкин: так некультурно мы живем потому, что нету вот у нас ни на грош политической культуры и гражданского общества. Его всякие дураки спрашивают: а вот мальчонку из Липецкой области забрали в Красную Армию, а там его отец-командир продал пожизненно культурному дагестанцу на кирпичный заводик, а бабушке его написал, что, мол, дезертировал малец и неизвестно. Некультурный мальчонка шесть лет честно выполнял норму в три тыщи полновесных кирпичей в календарные сутки, а потом таки убежал. Пришел к бабуле весь седой и с переломанной ногою: а нехуй бегать. Но честь и хвала нашей доблестной милиции: поймали, отправили обратно в часть, дослуживать. Там, надо полагать, его опять к культурному строительству привлекли, потому что дальнейшие следы его теряются напрочь. Хорошо ли это, по закону ли, беспокоются некоторые несознательные граждане.
Не печальтесь, дорогие сограждане, отвечает им депутат Рыбкин. Какие вам нахуй законы, вы ж жопу еще вытирать не научились. В бедах своих вы сами виноваты: а кто еще? неужто я, депутат Рыбкин?! Вот посмотрите, каковы вы суть: в одной российской семье дедушка внука в окошко выкинул, а на его поминках так нажрался, что поджег дом, и вся остальная семья сгорела вместе со вторым младенцем. Вам ли сетовать, что закону нету? зачем свиньям закон?
Вот будет у вас гражданское общество, тогда и законы будут. Тогда, может быть, и мальчонка липецкий найдется, и чиновники воровать перестанут, и воссияет солнце Великой России на задворках западной цивилизации. А пока, мол, не хрюкайте, копайте говно.
Так сказал нам депутат Рыбкин. И ведь как в воду глядел - трех лет не прошло, как нашелся мальчонка: не стал работать на заводике, а убежал в тайгу и жил там в шалаше, питаясь сосновыми шишками. Ни культуры, ни сознательности. Дезертир.
Ногу, понятное дело, сам себе сломал, чтоб бегать удобней было.
Нет, все же трудно, трудно тут порой глупому неандертальцу с окраины разбитой империи. Культуры, культуры мне не хватает, вот что.