Грязная подвальная лампочка освещает трубы с вылезшей из разъемов стекловатой, старенькую гитару, ржавые вентиля, исписанные маркером стены и ящик с двадцатью бутылками дешевого портвейна. С труб капает вода. Вокруг ящика на корточках сидят шесть человек и беспокойно обшаривают карманы, выкладывая найденное на серый газетный лист. На листе горстка мелочи, недостойная даже нищего с паперти, все деньги ушли на портвейн.
- На закуску не хватит, - резюмирует гитарист, бритый, но с бакенбардами, по кличке Битюг. Ему двадцать два, и он самый старший в тусовке. - Эй, малой, - окликает он худенького длинноволосого подростка лет пятнадцати в рваных джинсах, оседлавшего трубу. - Если у тебя чего где бренчит, гони в общий котел. Мы все спонсуем.
Паренек виновато разводит руками.
- Я уже все отдал, - говорит он.
- Твоя кликуха будет "эй малой", - лениво бросает долговязый хипарь в балахоне "Doors". Его зовут Пыж, и он не терпит новеньких в компании.
- Я Сандер! - заявляет парень.
- Ты малой, - презрительно бросает Пыж, - сявка, никто. Сперва место себе забей, а потом уже голос подавай.
Парень не отвечает.
- Ну что, пьем? - говорит Битюг.
Бутылка идет по кругу. Пятнадцатилетний парень слезает с трубы и подсаживается к ребятам. После седьмой бутылки Битюг берет гитару, играет Гражданскую Оборону, ребята нестройно поют. Допив десятую, решают сделать перерыв. Кто-то уползает в угол блевать.
- Много пойла, - говорит парень в кожаной безрукавке, с вытатуированным кельтским крестом на предплечье. - Без запивки не осилим.
- Выпивки много не бывает, - философски замечает Битюг. И тут вдруг Пыжу приходит замечательная идея. Он берет пустую бутылку, отбивает горлышко о трубу, и демонстративно бьет сколом по вене.
- Тебе что, жить надоело?! - орут все.
- Во, - говорит Пыж, - запивка! - и присасывается к запястью.
- Пьем дальше, - оживляется Битюг. Портвейн опять идет по кругу, звенит гитара, пьяные голоса поют вразнобой, зато воодушевленно. И все, кроме Сандера, запивают собственной кровью, хвастают друг перед другом количеством и глубиной порезов.
- Вот сдохну сейчас, - говорит татуированный, - что делать будете?
- Ха! - смеются все. - Еще и закусим!
Пятнадцатилетий паренек с улыбкой смотрит на это. Он новичок и не знает, что главное правило тусовки: "никаких правил". Окровавленные осколки кочуют из рук в руки, ребята постепенно входят в раж.
- Дай, я, - кричат они, - дай, я.
- Самый смак! - бравируя, провозглашает очередной кровосос.
- Жизнь - дерьмо! - несется ему в ответ. У кого-то начинается истерика, он хохочет, захлебываясь, размазывает кровь по джинсовке. Его бьют по лицу и отшвыривают к двери.
- Гитару не разбейте, - предупреждает Битюг и вдруг замечает спокойно сидящего в стороне подростка. - Эй, малой, - говорит он, - а ты чего, боишься меченым остаться?
- Боится копыта откинуть! - орет Пыж. Ребята смеются с таким видом, будто состоят в клубе самоубийц.
- Если вы хотите умереть, зачем царапаетесь? Так вы не умрете, - внезапно заявляет парень. Смех затухает. - Показать, как надо?
Он берет гитару и снимает с колка вторую снизу струну, си. Затем режет руку и загоняет струну в вену. Ребята молча наблюдают за ним. Истерик втихаря перематывает свои запястья. Парень оставляет торчать пару сантиметров струны, долго смотрит на ребят.
- Вот как надо, - говорит и рывком вспарывает руку от запястья до локтя. Кровь хлещет на стену, темным потоком заливая надписи. Парень, цепляясь за трубу, сползает на пол.
- Сандер! - мгновенно протрезвев, бросаются к нему и тут же отшатываются. Он глядит на них и хрипло смеется.
- Хана, - испуганно шепчет Пыж.
- Может, скорую вызовем? - неуверенно предлагает татуированный.
- Брось ты. Уносим ноги! - командует Битюг, и все вываливаются из подвала. Дверь с лязгом захлопывается. Сандер последний раз вздрагивает и закрывает глаза.