О поисках 


Совсем не в том дело, что дверь заперта, 
А в том лишь, что ломишься ты не туда. 
Ты веришь, что правда - за дверью. Она
Плотна, как булыжник, как солнце ясна. 

Да полно, табличка на двери той врет.
Прикинувшись истиной, ложь там живет.
Ни катаньем правду не взять, ни мытьем, 
Ни в рамки не втиснуть ее, ни в объем.

Зыбка и тягуча она, как кисель.
То любит, то ляжет в чужую постель.
Играет с доверчивым, будто с котом,
В наперстки и прятки. Проказит шутом.

Рекой переливчатой манит вперед, 
А то вдруг болотцем стоячим замрет.
Не схватишь, меж пальцев легко ускользнет...
Тот, кто поумнее, ведром зачерпнет.

Глядь, правдой торгуют уже на разлив.
Охотно берут. Те, кто неприхотлив.
Дурманит обертка из золота слов,
Что сложены в гимн. Хор сей многоголов!

Так тянет подпеть, стоит лишь пригубить!
Заесть горечь плотью и кровью запить.
Молитвой привычною отшлифовать,
И с совестью чистой продолжить дышать.

Еще вариант: всё оставить, как есть.
Без гимнов, подсказок... Лишь разум и честь
В советчики взять и не верить творцам
Всемирного счастья и прочим лжецам. 

Не всяк тот Христос, кто подменит вином
Ту воду, что пьешь, и осыплет зерном.
И лучше уж правда, мила-не мила.
Местами свежа, а местами - гнила.

Не слишком вкусна, тошнотворна порой,
Невнятна, продажна, с нечистой игрой,
Увы, многолика. А если всерьез...
Нужна ли тебе она, вот в чем вопрос.