Поэты Безвременья

Нихера не делать.
Не работать нигде.
Взвалить на хрящ жены груз,
Чтобы, ковыряясь во вшивой бороде,
Искать презерватив обесцененных муз.

Или: бросать в кочегарку сутками
Дрова; а не себя любимого.
И тешить бродяг наглыми прибаутками:
Мол, было время: а сейчас бимово.

А может, лучше - в бульдоги, обвешанные
Цепями премий, блядей и валюты?
Чтобы орать на русском смешанном
О царстве грядущем злодея Малюты.

Какое блядство!
И это поэзия?
Не то что читать: зад вытереть стыдно!
И варится чья-то больная суспензия.
И новый голос хохочет ехидно.

Но кто-то же есть?
Он жив, он пишет.
А может, она?
И березовый сок
Весною сквозь кожу белую дышит,
И месяц, как прежде, в багрянце взмок.

К кому-то идут, стесняясь, звезды,
И волк скулит щенком косматым,
И кто-то чует красоту в ноздрях,
Когда вокруг ругаются матом.


24 марта 2006 года