Завтра

Мерцает синью озеро очей,
Надкушенные губы ждут зачатья...
Мне чудится не вдох, а звон мечей,
И топот ног, с печатию заклятья.

Раскрыла ты нагие волоса,
 Снимаешь пояс, дар оруженосцев;
Не слышишь ты: ужасны голоса
Третье-тысячелетних крестоносцев!

Сандалии заброшены в траву,
Осталось нам в объятьях сладких слиться;
Прости меня, что в боевом реву
Я не могу ни бечь и не молиться.

Люби меня, войди скорей в альков...
Мы опоздали, милая Прасковья!
...И топчут нас, вбивая в пыль веков,
Грядущие полки Средневековья.


28 марта 2005 года