Шёл дождь. И не такой, чтобы было охото выбежать на улицу и в сумасшедшем его танце закружиться самому, а мелкий, моросящий, противно-неприятный... Как каждое мгновение проведённое в этом мире среди неинтересных и суетных силуэтов без мыслей, лиц и желаний жить счастливо. В такую погоду охото выйти в лоджию, усесться в любимое, кое где прожжёное выпавшей из руки бидиной, кресло. И сидеть, мечтать... Хотя именно так он и делал.
За окном горели лампы соседних квартир. Было промозгло и по осеннему грустно и серо. Он же сидел в кресле, держа в одной руке чашку с недавно сваренным глинтвейном, а в другой - затухающую биди, которую который раз уже зажигал и так и не сделал ни одной затяжки...
Мысли... Их круговорот как жизнь - то по наивному радостные и любящие, то осмысленно-прямые, а то расплывчатые и неясные, как старость или сноведенья... Они все уносили его прочь... В те края, где не надо будет изображать улыбку на лице в общение с теми, кто давно уже перестал быть не только смыслом, а хотя бы лёгкой дымкой счастья в его жизни. Глупо... И не нужно. Но умирать также глупо - и поэтому он ещё жил.. Пускай и не счастливый в этом, но полностью довольный другим миром...