Как цикады, зелёный кузнечик, как мышь, 
  обежавшая пустошь по краю,
  где трава всего гуще, под утро ты спишь, 
  для подушки меня забывая,-
  оттесняя подальше, на солнечный край, 
  за сарайчик седой возле брёвен, 
  крышей сложенных около дома - за рай.
  Он зеленой зелёнки зелёней. 
  Он ли, я ли - что разницы? 
  Ой, не пойму: 
  я ли, он ли мне снится? 
  Жаркий летний рассвет. Я один, я смотрю, 
  как на щёку упала ресница 
  И ползёт. И ползком, 
  как цикада, как мышь, 
  как, внезапно доступная глазу
  одинокая ветка цветов.
  Просто спишь. 
  Гибкий Бога сосуд.
  Сна-я ваза.
  
  
  Уморин