...которых, Бог, приходит на порог, как тени копей магаданских ссылок,
и подойти, конечно, я не смог, особенно, после бутылок
вина, пролитого обильно днесь - (пугаюсь я, когда зима шипела
и грохотала: "...Ты до веку здесь!"
Ну, как успела...)
Которых, Бог, сидел на уголке крыльца, по-птичьи, странно изгибая шею,
напоминая, со спины, отца, которого не знаю. И, не смея
присесть, я, в полутьме сеней, своими окружен вещами,
стоял в сети родных теней. Я каждую слепив, избрал!
- Все с нами,
что создано словами и рукой - мир, подчиненный, окружает,
когда в опасности кумир. Герой. Хозяин.
- Впрямь ли угрожает
здесь этот Бог чужой?
- Не мой, а чей? - неведомо, и так ли важно
чей, на крыльцо твое присел, злодей или Создатель?
И,
отважно,
чтоб малый мир спиною заслонить,
я, помня про топор, стоявший сзади,
спросил: "Ты, к нам пожить?"
И Бог кивнул.
Поняв.
Не глядя.
А.Уморин