А птицы живы, живы и клюют
  взъерошенными жалкими комками
  в проталинах у снега.
  Не поют, но живы,
  И летят над нами,
  обутыми, одетыми в меха,
  в капрон и кожу.
  Над толпою крепких,
  но неспособных, поклевав в траве
  взлетать на небо.
  - Усидеть на ветке,
  вот высшее, что каждому дано.
  Но -
   не летать.
  Быть сытым - 
  но не птицей!
  
  Так медленно, на воздухе пустом,
  без башмаков,
  висеть, кружиться.
  

  25 декабря 5 года
  Уморин