Время, - оно как бельё на бечёвке серой.
  Яркое, пёстрое, - ба, а штаны - с заплаткой!
  ...Пододеяльник, стираный так умело.
  - Что он скрывает? Первой любви помарку?
  Годы второй, ожидания третьей, гнёзда
  горя последнего - синего моря брызги.
  Жаркие вмятины близости, словно мозгу
  брошена калька раздумий вне карты жизни.
  Время - постель, ею начаты, в ней окончим.
  Сладостей пятна красным вином залиты.
  - Кто тут о поле? 
  Воля нужна не очень,
  разве, солдатам, по долам земли забытым.
  Разве, немногим, босыми идущим краем,
  этим, иным. До которых - не хватит силы... 
  Даже во сне. 
  - Что свечою вдали... Скучая
  по простыням и подмышкам подружки милой.
  Им, так хотелось до звона тянуть бечёвку
  дней, и, прищепкой носок цепляя,
  вдруг из под локтя увидеть чужую тётку.
  И подмигнуть. 
  ...Да дорожка легла у края.
  
  
  Уморин.