У ночи в бочке чёрный сом
крутится, приглашая кружку,
на вальс бостон, - лицом в подушку
упасть бы, но я босиком
иду к постели, где ты спишь
и тон постеленной простЫни
"Усни" шептавшей, обессилел,
и лёг на дно, как ты, голыш.
Укрылся. Дышит. И лежит.
И тьмы воды его обходят, 
он пальчиком её обводит
округ себя. А та дрожит.
глазком мигает, как фонарь
за окнами на тонком ветре.
что ночь наполнил, километры
считая вслух. Он ночи царь,
он ночи пастырь, вор, судья,
и, в чёрной шляпе, подбоченясь,
один стоит, к звездам приценясь,
но трёт глаза, шепча:
Сплю я. 
Сплю. сплю. Проснуться бы
- Нет сил
Глубока ночи тёмной бочка
Сам ветер там. И его дочка
И
...и я лампу погасил


Умрн