На набережной. 
Красная Луна
открыла рот и вертит головою.
На зыби медленной рыбацкий
белый бот,
и крейсер черный
вышедший из боя.
На чёрном, 
в красном  озере Луны, 
нет ни души. 
Всё умерло. Убито.
И, если Бог  по делу не спешит,
то выбрал бот. 
Где дым,
светло и сыто.


Уморин