Минус семь, 
воробьи ходят в яблонях-клетках.
И - весна.
Голоса их трехслойные, метки 
ставят векам
для сна.
Приходи, 
пока, склеены вместе, ресницы, 
не шумят.
У них слёзы под кожей.
Но, первые птицы, 
говорят:
Позабудь, позабудь-ка обиды, печали.
Скоро сон, 
сон свободный и летний приедет ночами,
Чтобы он,
Взявши стопкой, отмыл всю посуду
глупых дел.
Улыбнётся
уже по-другому.
И буду,
как хотел!
.

Умрн
23.02,2018
.