Это мёртвый сезон, и уже засыпают дороги.
  Только ёжатся, если прохожий проскочит.
  И в парадное, греться, 
  где светят чужие пороги
  это бинт - перематывать ранки на сердце.
  Это дырки разлучного ножика:
  ножик 
  режет, 
  - дороги бинтуют устало.
  Коже больно, и к нам возвращаются реже:
  здесь до горла, с начала
  обмотают обиды прощаний,
  чемоданы, перроны...
  И конечно вагоны, 
  - поскольку живём беспощадно,
  на земле обнажённой,
  - поэтому нУжны вагоны.
  Их колёса стучащие, 
  Гулкие стрелки,
  И вокзалы далёкие, 
  новые, разные руки...
  Оборви, отмотай грязный бинт
  до коленки,
  милый друг тёплый ветер,
  - в просторы разлуки
  унеси все дороги,
  - пусть сами, 
  волоча по грязи еледвижные ноги
  беглецы возвратятся,
  чтоб надолго
  Медленно. 
  С нами
  Никуда.
  Никогда,
  словно боги