Это мёртвый сезон, и уже засыпают дороги.
Только ёжатся, если прохожий проскочит.
И в парадное, греться,
где светят чужие пороги
это бинт - перематывать ранки на сердце.
Это дырки разлучного ножика:
ножик
режет,
- дороги бинтуют устало.
Коже больно, и к нам возвращаются реже:
здесь до горла, с начала
обмотают обиды прощаний,
чемоданы, перроны...
И конечно вагоны,
- поскольку живём беспощадно,
на земле обнажённой,
- поэтому нУжны вагоны.
Их колёса стучащие,
Гулкие стрелки,
И вокзалы далёкие,
новые, разные руки...
Оборви, отмотай грязный бинт
до коленки,
милый друг тёплый ветер,
- в просторы разлуки
унеси все дороги,
- пусть сами,
волоча по грязи еледвижные ноги
беглецы возвратятся,
чтоб надолго
Медленно.
С нами
Никуда.
Никогда,
словно боги