Вот и всё: гаснет свет над рекой, приближается вечер,
вечер шагает по улицам и зажигает лампы,
зажигает витрины и звёзды в февральском небе.
Трамвай, дребезжа, едет вдоль Лыковой дамбы,
несутся навстречу блестящие автомобили,
пьяный, шатаясь, нарезает по площади петли,
из любимой булочной пахнет знакомо ванилью,
люди в кафе пьют вино и смакуют сплетни,
дворник в оранжевом мрачно скребёт лопатой,
прохожие прячут от ветра усталые лица...
Никого не волнует, что меня здесь не будет завтра.
Да и мне самому разве могло присниться,
что я променяю эти холмы на другие,
на другие холмы над другой огромной рекою?
Через неделю я буду топтать чужие
улицы. Но сначала я попрощаюсь с тобою.
Прощай... впрочем, не так, - до свидания, город!
В уличном полумраке, в мерцающем полусвете
я оставляю тебя, оставляю мой город, который
скоро уже очнётся от безумия белой смерти.