Ефим прекрасно помнил, что вчера оно еще спокойно шуршала волнами за домом номер 7, Солнечного переулка. Однако сегодня утром, когда он по привычке совершал легкую пробежку, вместо моря его встретила пустыня. Нет, пустыня была ничего, симпатичной. Но моря не было.
Ефима отсутствие моря почему-то расстроило. Ведь казалось пустяк. Ну было, ну нет. И чего расстраиваться? Но Ефим смотрел на пустыню и чуть ли не плакал.
- Как же ент так товарищи? Ведь вчера было ё ж ты так. А тут. И где? Оно? - бормотал он, глядя на пустыню. - Сложно, то как жить. А пляж? А лодочная станция? Ах ты... Что же ши ши ши ши...апхчи... море то... море-е-е!
Бормотал он так долго. Неделю. И красиво чрезвычайно. Люди не могли пройти мимо, заслушивались, останавливались, бросали копеечку, а то и рупь железный. Горка мелочи росла, а море не появлялось.
Однажды послушать Ефима приехали люди на скорой помощи. Слушали они его не долго, но судя по добрым лицам остались довольны. Они забрали все мелочь и уехали. Потом они каждый день приезжали за мелочью.
А однажды мимо Ефима шла девочка. Она посмотрела на него, посмотрела вокруг, да как закричит: "Папа!", а потом как сумочкой по голове - хрясь. Ефим присел. А девочка ему по лицу нагой - хрясь. Ефим упал, а девочка заплакала и убежала.
Ефим встал, повертел головой и подумал: "Пойду-ка я домой, а то голова болит". И тихонько пошел подальше от моря. Но тут приехали люди на скорой помощи. Они остановили Ефима и долго били, до тех пор, пока Ефим не стал опять бормотать красиво. Так там и работает у дома номер 7, сказочником.
А море так и не появилось. Наверное, перекочевало куда-то. Оно море такое. Непредсказуемое.