Время от времени читаю, как одни пишут что не курить легко, мол, вообще забывают подымить. Другие пишут, что это настолько сложно, что просто не возможно. Сигареты электронные, пластыри и таблетки... Вобщем, нашёл довольно старый рассказ, как раз на тему бросания.
Бросить курить
Когда едешь в поезде на второй полке плацкарты, усталый и сонный, всегда подступает раздражение. Поначалу вяло, поругиваешь себя, что не разорился, спартанец сраный такой, на постельное бельё, вот теперь отлёживай бока. И кожаная куртка, свёрнутая вместо подушки, противно липнет, припотевая к щеке. Из щели над стеклом, разрисованным морозными узорами, тянет холодом, и никак этого не избежать, ведь вытягивающаяся штора оторвана. Можно, конечно развернуться, но тогда будут мёрзнуть ноги. К тому же, макушка высовываться в проход и за неё то и дело начинают цепляться разные мимо проходящие мудаки. Тогда поднимается вязкое глухое раздражение. Поднимается, как кобра, раздувающая капюшон и не желает укладываться, даже под давлением железной логики "ахренлитыхотел в плацкарте?" Тут ещё похрапывающий мужик на нижней полке... не сильно храпит, но так и хочется наступить ему на кадык. И захлёбывается рёвом в другом конце вагона ребёнок...
Но вот, свет пролетающих мимо окна фонарей отражается в оранжевом глазу зажигалки, она словно подмигнула из пачки сигарет, запутавшейся в сетке у стены. И разом, мир встаёт на нужное место. Уже совершенно точно знаешь, как справиться с подступающим недовольством. Рука шлёпает по третьей полке, нащупывая ботинки. Надеваешь куртку, ведь в кармане паспорт... и уверенной походкой маремана шагаешь по качающемуся вагону в холодный прокуренный тамбур.
Дыма там столько, что сразу начинает першить в горле. Чтобы накуриться можно просто тянуть сигарету не поджигая... Хочется спать, глаза начинают слезиться. Присаживаюсь на корточки, зажигалка чиркает, подкуриваю. Дверь противно толкает в бок, в тамбур входит мужик в фиолетовой китайском пуховике, с сигаретой наизготовку, бурчит сверху извинение. Мне пофигу, сонливость и усталость превратила тело в два мешка наполненные гайками, болтиками, шайбочками, саморезами...
*****
Дверь противно толкает в бок, в тамбур входит мужик в фиолетовой китайском пуховике, с сигаретой наизготовку, бурчит извинение. Вдруг выкатывает глаза по пять рублей и восклицает:
- Так ты ещё здесь?!
Я вдруг ощущаю страшный холод. Именно такой, наверное, чувствует тощий бродячий пёс, закапывающийся в навоз, чтобы хоть чуть-чуть согреться. И ещё ощущаю себя колодцем в который сотни лет сбрасывали окурки миллионы людей, потом трамбовали и снова насыпали... некоторые падали, превращаясь в никотиновых мумий...
Пустая пачка торчит из кармана, вторая пачка небрежно разорванная, валяется передо мной, а вокруг россыпью бычки, бычки, бычки. Они словно двуцветные черви, наперегонки устремившиеся к трупу, чтобы влезть в открытый рот и жрать, жрать смачно щёлкая пузырьками прокуренных лёгких, буравить судорожно дёргающийся под слоем никотиновых смол желудок.
Тут осознал, что курил в тамбуре, как безумный лунатик, на автопилоте. И... словно рухнул в центрифугу стиральной машины. Удержать равновесие невозможно - грохнулся на бок. Бычки одним прыжком приблизились. Страшные, изжёванные... они ползли ко мне, чтобы мстить. Шёпот их, шелестом заполнял сознание, я знал, что они меня теперь сожрут, потому что я приготовленный для них копчёный окорок.
Отвращение и страстное желание жить согнуло дугой, тело пыталось отстраниться от этой никотиновой мрази. Сухой желудок, выделил какие то соки и спазмом выдавил кислоту отрыжки. Следом хлынула едкая, но спасительная желчь. Тяжёлым бестолковым броском, я швырнул тело между вагонами. Там воняло мочой и внизу мелькала тьма. Желчь полоскала тягучей ядовитой струёй, нарастало отвращение. Но вместе с ним возвращалась жизнь...
Вы думаете, я тогда бросил курить? Чёрта с два я бросил! Хватило тогда на неделю воздержания и только. Но именно тогда начал бороться.