Аннотация: Почти научно, почти фантастический и почти роман. Квинтэссенция развоплощенной концептуальности очевидности.
Я не знаю. Я не знаю, стоит ли после всего, что произошло, писать русские тексты. Есть ли у меня такое право считать русским то, что русским по своей сути уже русским и не является.
И есть ли смысл после такой трагедии.
Я знаю, что война. Я знаю, что мой текст бесконечно далек от войны. И я просто не могу вытравить ее, уйти от нее, когда она напоминает о себе каждой минутой. Она во мне.
Нужно время, чтобы полностью пропустить ее через себя. Чтобы писать о чем угодно, не имея ввиду ее.
Чтобы понять, в какое будущее мы все попали. И есть ли какая-нибудь связь между будущим, которое я пытался описать, и тем, что грядет.
И остался ли смысл этого романа.
Хотя кажется, что остался. И он не изменился. Он стал глубже и четче. Пропущенный через множество того, что не должно было случиться, но случилось.
Этот текст останется текстом конца времен. И это то, что я не видел в нем, и понял только сейчас. Это текст конца времен. Русских времен. Он русский по написанию, но принадлежащий уже другому миру.