Ты ушла, но остались письма...
Много писем из дальних мест,
Нежных слов паутинный бисер,
И "прости", как прощальный жест.

В осень вышел я, там - вместо листьев
Наших писем валил листопад,
Разноцветный, в морозной выси,
Только выбыл их адресат.

Из записок зелёных и синих
Ветром выткался твой сарафан,
Тот, который так часто носила,
Но, чей образ, истлел и пропал.

А из красных был выстроен город,
Шелест голоса, платья, смех,
Но умчался, как поезд скорый
Вместе с ветром прошедших вех.

А слова превратились в пунктиры,
Их уже никогда не прочту.
Эти письма - заплатки мира,
Заполняющие пустоту.

10 ноября 2016

Специально для Галереи-111

По картине художника из Омска Александра Гунина