Все наши мысли, чей путь был так долог,
        Вольются в утробу бездонных рек,
        Длинных, как жизнь, виртуальных полок,
        Борхесом созданных библиотек,

        В реки, текущие в море забвения,
        В быстро бегущие трещины времени.

Время уходит - и бесповоротно!
Сложив полномочия строк и полотен,
Я превращусь в одного из тех,
Кто доживает на дне картотек.

Отвергнутых? Вычеркнутых навек
Из частных и прочих библиотек.
Нечитанных, непечатанных
Со стихами своими печальными.

Присоединюсь к целому сонму
Тех, чьи читатели вялые сонные,
Не попадая в такт наших строчек,
Смотрят на нас, как на неких прочих.

Невостребованные поэты
Без лиц, без ауры, без силуэтов,
Беспечно вечным скрипят пером
О каком-то вымышленном былом,

Вечных истин не вечна строка.
Что же творится тогда на века?
Классика тоже хрустит на зубах,
Пустыни времени, поэт - на бобах.

Или продолжить свой сизиф труд?
Пока аспиды всё не сотрут,
Тряпкой по аспидной гладя доске...
Oт Понимания на волоске.

8 февраля 2016