Да, не стоит ни на что обращать внимание... Нужно просто сделать вид, что тебя нет. Остановить внутри себя время, застыть, замереть...
Как бывает жарким, очень жарким днем где-то посреди поля или на знойном пляже, где раскаленный песок больно кусает за босые ступни, нещадно палит солнце, грозя сжечь еще белую, не тронутую загаром кожу, и вокруг - люди, люди, люди... Горячий, тягучий воздух лишает сил, и единственное, на что остаешься еще изредка способен - с трудом оторваться от подстилки и БЕГОМ по раскаленному песку, влететь в воду, плюхнуться животом в пробегающую как раз в этот момент волну и потом уже погрузиться в воду полностью... Но пока лежишь на песке, расплавленный, истомленный этим жарким солнцем, закрыв глаза - слышен шум догоняющих друг друга волн, голоса соседей по подстилкам - вон там молодая пара с маленьким ребенком, которого раздели догола и песок попадает туда, куда совсем не следовало бы ему попадать, а еще ты думаешь, что к вечеру кожа ребенка сгорит и ему будет больно, он будет плакать, а его мамаша, которая днем была так беспечна, будет мазать ему спинку сметаной, целовать пухлые щечки, соленые от слез, и думать, что она БОЛЬШЕ НИКОГДА так не поступит со своим малышом... Где-то внизу, ближе к воде, расположилась на двух подстилках веселая компания молодых людей, постоянно меняющаяся, жующая жареные пирожки, казинаки, виноград, мороженое, семечки, играющая в карты, пьющая холодное пиво со стекающими по бутылке прозрачными каплями, кока-колу, курящая и рассказывающая анекдоты, шутливо подкалывающая друг друга, обливающаяся морской водой и визжащая иногда голосами девчонок...
Голоса, голоса, голоса... Вот голос фотографа, с ног до головы обвешанного надувными дельфинами, обезьянами, мишками, драконами и прочими зверушками, да так, что его самого и не видно - как-будто по кромке воды движется стойка с витрины магазина игрушек из провинциального городка и громко предлагает всем желающим сфотографироваться на память с каким-либо из ее экспонатов... Голоса без устали месящих песок торговок в длинных юбках, предлагающих пирожки, казинаки и практически все то, что жует компания молодежи рядом...
А ты лежишь с закрытыми глазами, и уже почти никаких мыслей не осталось, думается только о том, как все-таки чудесно вот так лежать, медленно превращаясь в такой же раскаленный песок, и только чувствовать, чувствовать, чувствовать... Чувствовать, как иногда легкий ветерок, пробивая толстый знойный слой воздуха, ласкает тебя, медленно поднимаясь от кончиков пальцев ног вдоль тела, слегка касаясь прохладными ладошками сначала бедер, потом живота, груди, и, обернувшись разок вокруг шеи, скользнет прозрачным шелком по лицу и исчезнет, оставляя надежду, что он еще к тебе вернется...
И вдруг чувствуешь, что-то неуловимо изменилось вокруг и все, что происходит рядом - теперь тебя совершенно не касается - не нужно никуда идти, спешить, что-то делать... Голоса становятся глуше, и густой воздух стает вокруг тебя плотной стеной, поглощает тебя, ты становишься частью этого воздуха, и все...
А потом в комнату, где ты лежишь на кровати и пишешь все это, заходит мама и начинает вертеться у зеркала, напевая что-то себе под нос... Ты ее не видишь, но чувствуешь, и вся нарисованная на бумаге картинка разлетается на кусочки, рассыпается, и ручка в руке замедляет свой бег по чистому листу...