Имя

Мне имя твое обжигает гортань
полынью,  жасмином и привкусом тмина, -
как пена у рта, патина на крестах -
как время, как сотни картин твое имя:
как спелый коньячного цвета янтарь;
как волны по солнцем залитому пляжу;
как первых цветов отрывной календарь,
который старухи несут на продажу
на утренний свежеумытый бульвар;
как смех и, в глазах, словно таянье льдинок; -
и голову кружит как бешеный вальс
Марина, как старые терпкие вина...
Ты слышишь, как сладостен этот процесс,
когда каждый звук - неприкрытая вольность? -
как выйти на старт и нащупывать цель
направленной мощью патрона в обойме,
как миг, где сливается явь и мираж 
в восторг и сомненье и стыд соучастья.
И если, как ты говоришь, это блажь,
то что же тогда называется счастьем?