1   9   6  4  год

					Дневник начинающего поэта  - 132 - 134
						 сборник стихов

		
			Облёванный старыми советскими 
				стихосранами рашизма евреиновского
			
				Только через 60 лет я понял, что был облёван...
				А вас в те десятилетия нигде не облевали, если вы были
					честные работяги, а не халтурные бараны и сволочи,
					последыши таких же сволочных фронтовиков?


132 
Если б мог -всё бросил и уехал
Я в тот город, где живёт она.
Чтобы вместе было много смеха,
Много радости, грусти и тепла.
Если б только поняла она.
Если б только добрая была...
И сумел бы стать ей нужным я.
И забылись бы её друзья.
Да, мечта... А всё же верно знаю,-
Если б не тяжёлая судьба,-
Я б её сумел найти сгорая
И увёл бы в жизнь навсегда...
Ну, а так конечно потеряю,
Ну, а так опять уйдёт она,
И других  конечно повстречает,
И с другими будет так добра...
Делать нечего. История простая.
Разве только уронить слова,
Чтоб стихи цвели не умирая,
Чтобы память верная жила?
			20.03
133
			Люсе
Да, я только всего лишь поэт,
Лишь стихи я умею писать.
Ни кола, ни двора ещё нет,
И печать не спешит замечать.
Сколько лет стенки мне пробивать,
Сколько лет ещё лезть в высоту,
И кричать, и писать, и молчать,
И терять и любовь и мечту...
И опять начинать и опять
Заводить где-то песню свою,
И от счастья над песней дрожать,
И потом -уронить в пустоту.
Ничего за душой у меня.
Всё богатство моё -лишь стихи,
Да о славных вершинах мечта,
Да в глазах след ушедшей тоски.
В это время за что же любить?
В это время за что же найти?
Пусть судьба оборвёт дружбы нить-
Всё пустое коль льются стихи.
Может быть ты тогда погрустишь
Обо мне наивно -простом,
И неловкости все мне простишь,
И вспомнишь опять этот дом,
Где глядят два окна на закат,
Клён зелёный грустит у ворот,
Где бывал я тебе очень рад,
Но в судьбе совершил поворот.
Где когда-то грустил о любви,
Где мечту я так звал и так ждал,
И куда я хотел привести,
Где стихи про тебя написал.
			20.03
134
Сколько раз я писал о любви,
Сколько раз ещё стану писать.
Но всех лучше хочу я стихи
Для тебя, для одной написать.
Ну так что ж, что тебя не найти,
Что не стану тебя целовать?
Для поэта -вся жизнь стихи,
А всё прочее -наплевать.
И радость и горе пройдут,
Боль измен, счастье встреч -
Всё уйдёт,
И победы и грозы уйдут,
И старость когда-то уйдёт.
Лишь стихи, может быть, не умрут,
Будут вечно грустить и звенеть,
И дорогу к душам найдут
И других заставят болеть.
И хочу я всех лучше стихи
Написать для тебя, для одной.
Не беда, что тебя не найти,
Что прекрасной пленился мечтой,
Что в потёмках лесов суеты
Не сумел подружиться с тобой.
				20.03