Всем привет, я Большая ложка дегтя в Вашей бочке соплей в сахаре. Хочу сразу заметить "Не суди, да судим не будешь", а вот и нет! Суд будет, был и есть! "Да здравствует самый гуманный суд!". Сразу предупрежу читал большинство работ, не все успел оценить, хотя некоторые так запали в душу, что грех не промыть им кости и слить грязь через позвонки.
Рассказ переполнен этим самым виноградом, сплошной каламбур с элементом ребуса. Я тоже в детстве думал, что Виноград это два слова Винный и Град. Как оказалось позже это ошибка. Осень в вашем повествовании очень унылая, сопливая и вся хворая, но при этом она просто чудо волшебница. Контраст деяний Небохозяйки оригинален, как можно догадаться ковер это туча, а град это пыль, очень тонко подмечено. По всей видимости, автор обычная домохозяйка, которая ждет романтики, бутылки дорогого вина, волосатого мужа, которого можно трепать по всему телу. А затем, хлебнув винца укутаться в шерсти любимого и уснуть, глядя на град за окном. Очень романтичный рассказ, объемный, а главное положительный. "Чпух" конечно будет ночью, чего я героине этого блокбастера и желаю, для полного счастья.
Вот с этих слов надо начинать ваше творчество, очень талантливый сюр на тему девки и двух-трех зрителей. Смысла в вашем повествовании ровно столько, сколько и мраморной пыли в моих ноздрях. Девушка совершенно призрачна, она как воздух без образа. При чем тут 1962 год для меня остается загадкой, как и ваши прыжки во времени: "Перемотка времени. Минус один день. Плюс два.. Плюс четыре... Минус пять...". Как я понял вы изобрели пленочную машину времени и заблудились, наверное в пространстве? Очень много повторений типа: Я, Мы, Друзья и Они через слово, сплошные глаголы и совершенно не понятно, что вообще происходит? Куда уходит девушка, куда уходят Товарищи? Куда пропадаете Вы? И где образы, кроме сплошного описания действий, а через абзац: "Я вычеркнул из описания все, от чего избавлено внимание наших друзей.". И понеслась, а где до этого было Ваше описание, кроме мраморной пыли и описи имущества кафе "Велозу". При чем тут Рио-де-Жанейро остается тоже непонятно, могло действии происходить с тем же успехом в Афганистане или на Северном полюсе.
Очень много непонятного, лишнего в четырех килобайтах вашего словесного поноса. Как завещал Вождь: "Учится, Учится и еще раз..."
"Кто-то может, скажет: "Ну, и дурак! Не умеешь жить!""
А кто промолчит, произведет впечатление, но будет ли оно нужно? Сравнение ног и души, очаровательный дуэт, особенно когда душа уходит в пятки. И Ахиллесова пятка не успела зарасти толстым слоем кожи, и наши души это энергия. Вот душа это не материя, ей не нужна корка, это нечто чистое, святое. Зачем так подробно вести сравнение, когда ассоциации переходят от вонючих ног к душе, появляется некий провал, который просто непонятен. На ногах мы ходим, а душой живем и сравнение считаю неуместным, богохульным.
Как атеист скажу, что верю в потные, покрытые мозолями и грибками ноги. А вот в душу не верю, и остаюсь равнодушен. Только вот ассоциация ног с головы не выходит, хочется снять ботинок и погладить бедную, мою уставшую ногу. Поцелую ее на ночь и уложу спать. Когда умру, ноги будут все равно на своем месте останутся на земле.
Рассказ со вкусом двух килобайт, и с привкусом автора, очень напоминает детские сочинения. Как, например второклассница Даша может написать в своем сочинении: "Вчера Мама и Папа меня водили в парк. Там были разные аттракционы, быстрые машинки, качели которые качали, игрушки в которые можно было играть. Потом мы пошли в кино. Папа долго закрывал мне глазки, потом меня поцеловал Петька и 4Б. А потом у меня был день рождения такой настоящий. А когда пришла бабушка она мне подарила банку, но кроме бабушкиных протезов в банке нечего не было. Хотя банка была такая старая и тусклая, но протез был вкусный, однозначно это вкус Бабушкиной жизни. Потом Бабушка умерла, я облизала ее старую кожу, когда она лежала в гробу, о какой манящий вкус жизни. А потом Петька меня угостил вином и мы с ним играли в Доктора, и я узнала новый вкус. Больше жизни не хочу, спасибо, что квартира на 14ом этаже, прощайте.
P.S. Куклу Барби завещаю, кошке Мямле."
Вкусы жизни, они настолько полны эмоций и основной вкус жизни это Боль, попробовав многого жить перехочется, то сладкое, потом соленое со вкусом крови, затем будни со вкусом пота, выходные со вкусом горькой водки и шиздец. Как автор хотел показать вкус жизни в пустой банке? Когда впереди у мальца извилистая тропа вкусов, запахов и массы новых ощущений кроме коньяка и папиного нездорового юмора.
Хотя детство для многих это воспоминания вкусов, Дюшеса, Буратино, пепси или Сливочного мороженого, манной каши, собачих какашек, мыла, глиняных пирожков и т.д. Остается пожелать читателю вкушать жизнь такой, какой он хочет сам, ибо на это его выбор. А меню в этой жизни, не имеет границ, хотя цены на все разные.
"Потому что я гордая. Глупая и гордая. Поэтому и плачу."
"Я оторвала мокрую подушку от лица"
Героиня истерии не дура, она просто Овца, с большой буквы. Такого эмоционального чтива, не ожидал увидеть и даже дочитать, хотя читать этот очерк вслух забавно, к концу повествования начинаешь впадать в панику Героини. Читать это не рекомендую, только чисто поржать, сплошная истерика. Мокрая подушка, мокрый диван, критические дни персонажа понятны без дополнительных прилагательных. Мозоли на пальцах и убитый кнопочный телефон это основная трагедия рассказа. Истерика героини и вода залпом на кухне, это конечно не водка, не коньяк и не Вкус жизни. В продолжение можно дабаввить недостающий килобайт:
"Почему он не звонит?
Наверное, он знает, что я не возьму трубку...
Почему я не позвоню сама?
Потому что я гордая. Глупая и гордая. Поэтому и плачу.
Я выдернула телефонный провод из вилки. Даже если он позвонит, я этого уже не узнаю. Никогда не узнаю.
Какая же я дура."
Мой вариант продолжения:
- Да, да я дура и жить мне нельзя. Я пошла на кухню выпила залпом горячий кипиток из чайника, не помогло. Ошпарила внутренности. Мой милый, мой любимы не звонит, ну и мудак. А я вся такая мокрая, отдаться дворнику что ли?
Мне стало так одиноко и такая грусть окатила мое тело пупырышками, я подошла к окну и увидела летящую с 14ого этажа девочку. Счастливая, подумала я про нее. А из открытого окна дул ветер, даже он брезгал коснуться меня, и тут мне захотелось улететь, вместе с телефоном, на случай, а вдруг позвонит и выйдя в окно.
Говорят вкус жизни по телефону не передать, мой мозг лежал на асфальте, но разница была неощутима. Где же мой любимый, он может в пробке? Хотя нет, скорее всего он меня бросил и мне остается только смотреть, на небо печально. Мокрый асфальт впитывал нежно меня...
", но ИМХО грешно издеваться над нами, убогими :)"
В детстве я мечтал стать, чисто реальным пацаном, но газеты и фото в них меня напрягали. Бизнесмен с меня, как из Годзилы балерина. Реально, читаю твой рассказ, целый 1 Килобайт и поражаюсь, как меня хватает на так много буков вообще?
Реально, я так заболел твоим творчеством и посетил реально твои рассказы, никогда не видел так много буков, и зацепило. Я тоже читал обложку книги Пелевина, вставило нереально, особенно это "Чапаев и Пустота". А так необесудь думал ты пишешь про папку, ну ту которую ботаники носят и панки на ней сидят ништячком. А ты реально затронул тему Родителей и их понятий, реально зацепило, я поначалу как-то непонял, а потом дошло. У меня дед шофером был, а потом бросил... но ведь бросил. Ну да ладно, я как твой фанат, реально желаю просвящения, там по Пелевину двигаться, реальный мужик!