Аннотация: Что думают мокрые кошки гуляющие по ночам
Опять изнуряющий мартовский дождь. Опять ушел последний автобус. Опять чихаю.
Это весна. Это март. Я очень люблю март.
Если пройти 3 квартала то скоро там может идти в парк служебный автобус. Только бы дядя Коля был за рулем. Он меня возьмет.
Лужи кругом, одни лужи. И вишнево-ванильный запах чего-то равнодушного. Так пахнет Captain Black, когда его остается последняя сигарета.
Ночью по этому району ходят только крысы и собаки. Не хочется относить себя к первым. Хотя ко вторым еще меньше.
Мокрая остановка, сижу на скользкой скамейке. И опять дождь. Рядом клочья бумаги, вымазанные селедкой. Алкаши наверно оставили. От нечего делать беру мятый лист. Это страница из книги. Прочитываю с трудом несколько фраз. Хемингуэй. Кошка под дождем. Почему-то кажется теперь, что кто-то грустный читал рассказы Хемингуэя, а потом пил. Пил долго и горько. Мешая водку с дождем.
Интересно, если я так и не уеду крысы съедят меня, или я съем крыс? Смотрюсь в мокрый асфальт. Когда интересно у меня глаза успели зелеными стать? Наверно это просто март. Я ненавижу март. Редкие огни машин. Кажется я уже никого не дождусь. Придется просто уйти. В дождь.