Они дали мне бумагу. Бумагу и кусочек графита, размером с мизинец. Это всё, что у меня есть, помимо четырёх мягких стен, пола, потолка... И ещё кровать с ремнями присутствует.
Отделение для буйных.
И вот я и сижу на холодном полу, верчу в руках графит, и думаю о своей жизни. Пальцы у меня уже чёрные, а бумага по-прежнему белая, кроме этих вот строчек.
Бумагу, кстати, я получил с единственным условием - я должен написать о своей жизни. Написать правдиво и без фантазий. Так что, фактически, это мемуары. Забавно - никогда не думал, что сяду их писать...
Ну ладно. Начнём, пожалуй. Одно условие, прежде чем мы приступим - я буду обращаться к тебе на "ты". Ну действительно - зачем излишний официоз в документах, написанных кусочком графита? От провинциального убийцы из бедного шахтёрского городка редко можно ожидать изысканной прозы. Но я буду стараться.
По древней театральной традиции - начну с декораций.
Я родился и вырос в ПГТ. Если ты не знаешь, ПГТ - это не название. Название как раз не имеет никакого значения. Эти три буквы расшифровываются, как Посёлок Городского Типа. Читай - "деревня", только с безликими многоэтажками вместо глиняных изб. А в остальном всё то же самое - мизер населения, все друг друга знают. Горстка образованных людей, огромная гора - тупых, и целый Эверест прочего быдла.
О статистах поговорили, теперь ещё чуть-чуть о самой сцене.
Представь себе городок, живущий в вечной тени шахтного террикона... Крошечное УВД, крошечная больница, крошечное пожарное депо. Мусор вывозится раз в неделю (если повезёт), вода даётся через день (если ОЧЕНЬ повезёт). Из культурных заведений - местный ДК, со своими никому не нужными спектаклями, да убогая библиотека с десятком читателей. Одна школа, в которую ходили все. Одна церковь, в которую не ходил никто. Машина - роскошь, городского транспорта - нет, а самые частые гости на дорогах - чёрные от сажи плоскомордые самосвалы, груженые каменным углем...
Извини, что я описываю свой ПГТ так подробно, но я это делаю, чтобы ты имел представление об атмосфере, в которой я рос. Подумай о будущем ребёнка, родившегося в подобном месте...
Теперь кратко о семье. Отец мой погиб под завалами горной выработки, оставив меня единственным мужчиной в семье. Впрочем "мужчиной" - это сильно сказано, я был ребёнком, когда это случилось. Даже сейчас, когда я пытаюсь воссоздать в памяти личность отца, в голове возникают образы тёмной, огрубевшей кожи на руках и сильный запах мыла. Вот и всё. Зато я вполне пресытился женским обществом - у меня было двое старших сестёр и мама. Впрочем последняя редко бывала дома, разрываясь на двух работах. Я был сам по себе. Можно сказать, что я рос словно сорная трава под забором - меня никто не воспринимал всерьёз, никто не уделял даже толику внимания и не интересовался моими делами.
Но довольно о родственных узах. Я же не на кушетке психоаналитика, поэтому рассказываю только то, что важно. Тебе следует с этим смириться.
Я рано осознал свой ум и рано пристрастился к чтению. Именно книгам я приношу свою благодарность за то, что не стал нюхать клей, подобно моим одноклассникам, или что не пошёл по дорожке алкогольной интоксикации, подобно старшей моей сестре.
Расплачивался одиночеством.
Кстати о чтении - литература, это единственное весомое наследство, которое я получил от отца. Я обнаружил чемодан с его книгами в пыльной кладовке - засунутый в дальний угол и присыпанный хламом, он был моим сундуком с невиданными сокровищами. Продираясь к нему сквозь ворохи старой одежды, сломанные швабры и никчёмные игрушки, я представлял себя отважным рыцарем в жуткой пещере... И, к счастью, никакой дракон мой клад не охранял - если не считать белых бабочек-молей и их червячков-личинок, копошащихся в тюках изношенных женских свитеров и халатов.
Помню, как я выволок этот чемодан из кладовой, сдул с него пыль и долго возился с заржавевшими задвижками. Мне было лет шесть, и для моих детских рук это была тяжёлая работа. Однако я с ней справился, и через секунду - вспотевший, чумазый и увитый паутиной - приступил к изучению добытых сокровищ.
Думаю, что не стоит перечислять все издания, которые я нашёл в чемодане - я ведь не хочу, чтобы ты заскучал. Скажу только, что мой отец читал всё. Сейчас бы это назвали эклектичным вкусом, но я применю более простой термин - "всеядность". Среди книг была и фантастика и классика, все жанры и все направления. Однако лишь одна книга покорила моё воображение. Она называлась...
[окончание абзаца прочитать невозможно - нижний кусок страницы оторван]
(Сначала думал сообщить тебе название книги, но передумал. Сам не знаю почему - наверное просто осторожность. Вместе с названием пропал и кусочек текста, но думаю ты всё поймешь и без него. Итак - я продолжаю)
...эта мысль пленила меня.
Начинал я с самого простого способа - с карточных гаданий. В тот год я пошёл в школу, и мои трюки с картами стали пользоваться определённым успехом.
Хорошо помню свой первый триумф.
Я гадал одной милой девочке-отличнице, жаль не помню её имени. Карты выпали в очень странном сочетании. Я прикоснулся к ним и меня словно током дарило! В том странном состоянии, в которое я провалился, царила смерть - чужая, влажная и медленная смерть. Когда я очнулся от транса и выложил правду обступившим меня одноклассникам - меня обсмеяли.
Смешки поутихли через две недели, когда нашу умницу и отличницу сбил самосвал со щебнем, а её разбитое, окровавленное тельце отбросило в придорожную канаву - умирать в гнилой воде. Водитель не остановился, поэтому нашли её не сразу.
Я впервые испугался. Испугался по-настоящему, по взрослому. Книжку я засунул на дальнюю полку и постарался о ней забыть. Увы - это было невозможно. Всё равно, что пытаться забыть о зубной боли. Пойми, я же был обычным первоклашкой в дремучем захолустье, я и понятия не имел с какими силами играю. Но не играть я уже не мог.
Наступил следующий год, настали летние каникулы, я продолжал оттачивать свои умения. Карточные гадания я оставил и никогда к ним более не возвращался - возможно на это повлиял тот ужасный случай с самосвалом, но я думаю, что просто перерос их. Ведь карты - очень ограниченный источник сведений о будущем, они немногое могут. Всякие там цыганки-ворожеи, которые по картам могут рассказать о тебе всё - это нонсенс, обычное шарлатанство. Ведь карты оперируют общими понятиями (даже скорее дихотомиями) смотря на что настроиться: жизнь-смерть, счастье-беда, богатство-бедность...
Воск - это уже гораздо интереснее. Плавишь его в железной кружке, потом выливаешь в холодную воду и рассматриваешь получившиеся фигурки. Здесь уже можно многое узнать - разные там мелочи, нюансы. "Подробности - Бог", как говорил старик Гёте. Иногда восковые фигурки получались ровными и прилизанными, иногда принимали угрожающие очертания - я хорошо изучил этот вопрос...
Ладно, я вижу, что ты уже зеваешь. В таком случае, думаю, можно опустить мои ранние школьные годы. В них немного интересного было - кроме того, что я постепенно становился изгоем... Однако не тем изгоем, с которого все смеются, вовсе нет. Меня боялись. А в остальном всё было безупречно, я совершенствовался. Мантика стала моим наваждением. Я использовал её повсеместно. Бросал кубики, чтобы узнать по какому предмету меня спросят в школе. Всматривался в рассыпанную соль, чтобы избегать будущих неприятностей. Неприятности вообще стали обходить меня стороной, все они доставались кому-то другому.
Я использовал свой талант по разному... и вообще, прав был Марсель Ашар, утверждавший, что карьера художника подобна карьере куртизанки: сначала для собственного удовольствия, потом для чужого, и наконец ради денег. Золотые слова! И согласно им, классу, эдак, к восьмому я стал довольно меркантильным типом. Однако я никогда не зарабатывал деньги публично - напрямую продавая свои услуги. Не стал я и каким-то там Нострадамусом местного масштаба, о нет - я был выше этого. Вместо этого приходилось просматривать колонку объявлений в местной газете. Люди искали свои бумажники, люди искали пропавшие вещи - а мне не составляло труда найти их. Нужно было лишь сжечь таракана в пламени свечи, и переливчатый дым указывал мне правильное место поисков.
Ценности и всё интересное я, обычно, оставлял себе. Всё прочее - возвращал за вознаграждение. Тем и жил.
Старшая школа. Период, на котором стоит остановиться подробнее.
Я созревал для чего-то более серьёзного, чем мелкие ярмарочные предсказания. А ещё я созревал в половом смысле. Эти две линии моего развития сплелись очень тесно, сотворив из моего либидо химеру. Думаю дедушка Фрейд был бы счастлив проанализировать мою личность в те годы - я стал бы настоящим украшением его кунсткамеры половых отклонений. Не буду вдаваться в подробности - вряд ли они будут слишком приятны для тебя. Скажу только, что обычные способы разрядки меня не удовлетворяли, поэтому приходилось много экспериментировать. Найти подходящую партнёршу не составляло труда - как ни крути, а уродом я не был (по крайней мере - в физиологическом смысле). А в случае проявления крайней несговорчивости можно было и мантикой воспользоваться. Накопать кое-что полезное о своей... гм... избраннице. Да - это был шантаж, признаю. Секс по принуждению. Недобровольный, но такой захватывающий.
Впрочем я быстро охладел к этим делам - подобно многим увлечённым натурам, я развивался однобоко, всецело отдаваясь лишь пленительному зову таланта.
И вот мы плавно подошли к моему совершеннолетию.
В этот период произошло несколько важных событий. Мама умерла, когда возвращалась с одной из своих бесчисленных работ. Инфаркт. Я предвидел это, но не стал препятствовать - эта бедная женщина заслужила милосердную смерть. Старшая сестра угодила в тюрьму по наркоманской статье, больше я её не видел. Ну а вторая моя сестричка просто уехала - видимо решила, что её со мной ловить нечего. Встала рано утром, выгребла все деньги, вышла на трассу, словила попутку и оревуар. Может быть она добилась успеха в большом городе, а может и сгнила в какой-нибудь дыре - не знаю. Я мог бы с лёгкостью увидеть её судьбу хоть в сплетениях паутинки, но меня это совершенно не интересовало. Признаюсь тебе - я даже почувствовал некоторое облегчение, когда остался один. Теперь мне не нужно было надевать маску нормального человека в собственном доме.
Настал момент перелома - мне нужно было решить чем себя занять. Учиться дальше мне было лень, я имею в виду учёбу в социальном смысле: школа, институт и прочее. Мантике же я и так учился постоянно - покупал соответствующие книжки, плевался непрофессионализму их авторов и искал новые издания. Деньги перестали быть проблемой - я сотрудничал с некоторыми финансовыми воротилами из столицы (только не спрашивай меня, как я на них вышел - это легко для человека моих способностей), и деньги текли ко мне рекой.
Думаю, посидев вечерок с запотевшим зеркалом, я мог бы с лёгкостью сорвать хоть первый приз в лотерее, но я не хотел привлекать к себе внимание. Думаю, ты меня поймёшь.
Меня вполне устраивала моя жизнь.
Но потом я заскучал. Всё стало серым, знаешь ли. Исчез вкус, азарт. Исчезло желание - во всех смыслах. Я даже не стал выбираться из своего захолустья, хотя изначально планировал. Мне просто стало всё равно.
Ну прям по старине Вольтеру: "...человек родится, чтобы жить в судорогах беспокойства и летаргии скуки". От беспокойства я избавился навсегда, и что мне тогда осталось?
Я жил, я просто жил. Можно сказать - жил завтрашним днём. И скука пожирала меня... думаю, что тебе это знакомо.
Ну ладно - проехали. Сейчас я хочу коснуться одного вопроса, который стукнул мне к голову накануне моего сорокалетия. И именно поиски ответа на этот вопрос привели меня к тому положению в котором я оказался. Психиатрическая больница. Отделение для опасных пациентов.
И никакой скуки.
Вопрос этот... ну даже не вопрос, а скорее мрачное прозрение. При всех моих способностях, при всём моём таланте я ни разу не заглядывал далеко в будущее. На пару дней - пожалуйста. А заглянуть дальше я ни разу не пытался, просто в голову не приходило. А недавно вот - пришло. И теперь я никак не мог отделать от этого искушения. Это как читать первоклассный детектив, преодолевая желание заглянуть на последние страницы... Иными словами - кто убийца-то? Когда я умру? Какой будет моя смерть? Что меня ждёт?
Я долго не решался задавать столь серьёзные вопросы, возможно боялся получить на них ответы - не знаю. Но, естественно, любопытство пересилило страх - ведь если ты не думаешь о будущем, у тебя его и не будет. Это не я придумал - так сказал Джон Голсуорси, но я с ним вполне солидарен.
Я решил действовать. Однако меня немного смущал столь глобальный подход, ведь прочитать далёкую судьбу - это не таракана над свечкой сжечь, и не в кольца дыма вглядываться. Нужен серьёзный ритуал для серьёзных ответов.
Так я пришёл к гаруспиции. Это гадание по внутренностям, если ты не в курсе. Мощная штука. Эта разновидность мантики существовала во многих культурах, что несомненно доказывает действенность самого метода. Смысл его вот в чём: выбирается жертва, будь-то рыба, животное или человек, и приносится в жертву. Потом его чрево вспарывается и по виду внутренностей шаман-гаруспик может узнать всё.
Гораздо более грязное дело, чем картишки таро, не правда ли?
В общем... решился. И копнул этот вопрос глубже.
Разумеется я уже экспериментировал с подобным способом предсказаний. Но то были мелкие животные - мыши, птицы, иногда - кошки. Собаку я выпотрошил один единственный раз, когда требовался особо точный прогноз. Но сейчас было другое, и я серьёзно стал подтягивать свои знания по анатомии. По человеческой анатомии, конечно.
Да... Я собирался гадать именно по человечьи потрохам... Тебе противно? Может страшно? Что же - я испытывал похожие чувства. Однако чужая смерть - это лишь зачерненная сторона зеркала, без которой я бы ничего не увидел. Убийство было совершенно новым делом для меня. Золотой соверен в копилку опыта, как мог сказать Джон Оксли. А ещё я надеялся отогнать от себя удушливые миазмы скуки.
Много времени отнял выбор жертвы. Ведь тут есть множество условий - молодость, здоровье, красота. У жертвы должны отсутствовать изъяны. Она должна быть совершенной, идеальной. Найти подобный экземпляр в своём убогом ПГТ было неординарной задачей, однако я с ней справился (а ты сомневался?).
Её звали Инна - розовощёкая красотка-школьница, с двумя золотистыми косичками - дивная помесь фаулзовской Миранды и набоковской Лолиты.
Девочка-мечта.
Я нашёл её случайно, когда прогуливался по школьной спортплощадке. Она стояла, готовилась к спринту - делала растяжку, шнуровала кроссовки. И опять, точно как и в первом классе, электрический ток пробежал по моим пальцам... Кулаки сжались, дыхание перехватило. Я понял - это ОНА. Необходимая жертва, которая откроет дверь в моё будущее.
Она пробежала свой спринт, а я всё стоял и глазел на неё, словно какой-нибудь извращенец.
И я стал готовиться. Не хотелось бы превращать свою исповедь в криминальный роман, но подготовка была долгой, поэтому не могу не рассказать о ней.
Ведь только в большом городе можно легко убить человека и остаться чистеньким. В мелких городках невозможно спрятаться: чужие глаза повсюду, чужие уши в каждой стене. Мантика мне очень помогала - придумав очередной "идеальный" план я зажигал свечу и смотрел на пламя. Первое время я не видел ничего, кроме синих мигалок, железных прутьев тюрьмы и искажённых лиц родственников моей Инны. Это означало провал. Тогда я рвал свой план на мелкие кусочки и садился выдумывать новый.
И вскоре у меня получилось - в плавных линиях пламени я не видел ничего угрожающего. Успех! Наконец-то!
Подробности, я уверен, ты знаешь - они были во всех газетах. Лучше расскажу тебе, что делал после похищения.
Я отвёз бесчувственную Инну за город, в свою старую заброшенную дачу на берегу озера. Ещё несколько дней пришлось подержать эту девчонку в подвале на одной воде - так было нужно для чистоты метода. После подобной "водной" диеты внутренности преображаются, освобождаются от шлаков, становятся блестящими, словно пластмассовыми. Кровь, опять же, разжижается. Это важно в деле гаруспика.
Наконец, я выбрал день. Приготовил инструменты - нож, пилу, хирургические ножницы, насос для откачки крови, зажимы...
Подробности ритуала опущу - вряд ли они тебе интересны. Я практически вижу твоё зелёное, перекошенное лицо.
Одно скажу - она не мучилась. Сомневаюсь даже, что Инна осознавала, что происходит. В темноте, голоде и страхе - её рассудок помутился. Возможно это и было причиной ошибки... так как я ничего не увидел. Ничего, представляешь?! Пустота. Вместо ярких образов из будущего - серая пустыня беспамятства, сон без сновидений.
Я был разочарован, смятён, подавлен. Чтобы отвлечься от своей неудачи, остаток ночи я посвятил уборке - вымыл пол, стены, инструменты. Одежду Инны и останки её самой я закопал в лесу: в нескольких пластиковых пакетах, разнеся их по разным местам (если родственники настоят - могу указать точные места). Ведро крови и прочую требуху я вылил с причала в озеро. Это было безопасно - в эту вонючую лужу и так сливали всякие помои, а человеческие потроха мало чем отличаются от свиных...
Меня не поймали, но это всё равно был провал. Полнейший провал. Я не получил никакой информации. Это было ужасно - пойти на такое, а не получить ничего. Всё равно, что организовать ограбление первого национального банка, а уйти оттуда с паршивым долларом в кармане. Или даже без оного, как в моём случае.
И (что самое обидное) - я никак не мог понять в чём ошибся. Не понимаю и до сих пор. Я всё сделал правильно, но будущее так и осталось в тумане. Может быть дело в жертве? Хотя... Инна казалась идеальной.
Тем не менее я просто обязан был попробовать снова.
На сей раз жертвой стал парень - молодой спортсмен, гордость нашего захолустья. Мистер совершенство. Его внутренности тоже оказались совершенными - идеальные сосуды без бляшек, мышцы, словно у скульптур Фидия, сердце - пламенный мотор...
Но и с ним я увидел лишь пустоту. Серый туман. Ничто.
Это меня по настоящему взбесило - со злости я распотрошил десяток собак, чтобы проверить могу ли я действительно предсказывать будущее по внутренностям. Всё работало, развёрнутые кишки помойных шавок вызывали чёткие образы в моей голове: образы из ближайшего будущего - очередные убийства, очередные жертвенные потроха очередных жертв. Всё работало, пусть с ближним прицелом, но работало! А я хотел заглянуть дальше. Дальше, насколько возможно дальше! И только внутренности человека могли позволить мне смотреть далеко...
Но пока было пусто. Я стрелял в молоко. Был совершенно сбит с толку.
Пришлось экспериментировать. Вместо молодых и совершенных особей, я стал выбирать жертв из отребья: бомжей, наркоманов, разных там ублюдков-гопников. Однако эффект был тот же - никакой.
Но внезапно начались странности...
Примерно после сорокового убийства я увидел кое-что новое в отблесках пламени. Новые подробности. Я видел странного человека приезжающего в город, я видел его как будто вживую. Долго не мог понять кто он такой. Он раз за разом возникал в моих футуристических видениях, словно наваждение. Я видел его лицо и в облачных грядах, и в кофейной пенке. Даже карты - даже мои старые карты! - давали его образ. Образ загадочный и целеустремлённый, наполненный каким-то непонятным мне светом. Я не имел понятия кто он такой, и какое отношение имеет ко мне.
А однажды утром мой загородный дом окружила милиция. Люди в масках впечатали меня лицом в пол и сковали запястья. И вот тогда мы впервые встретились с ним вживую - с этим человеком из моих грёз. Он стоял среди бойцов омона и улыбался, а его лицо, спрятанное за изящными очками, так и светилось счастьем - конечно, он радовался, что помог поймать такого выродка как я... Он смотрел на меня, я - на него. И тут до меня дошло...
Мантик! Мантик! Такой же как и я! Боже... видимо городские власти были так бессильны передо мной, что обратились за помощью к какому-нибудь знаменитому экстрасенсу. А он, на мою беду, оказался настоящим... настоящим мантиком, я имею в виду. И он просчитал будущее тщательнее меня. Перехитрил...
Мы стояли и смотрели друг на друга. Какой-то милицейский чинуша выпустил в воздух дым своей вонючей сигареты. Я увидел в нём смирительную рубашку и жёлтые стены психушки, а тот, другой мантик, - нечто иное. Что-то из своего будущего. Быть может добрую славу, катящуюся по страницам газет? По крайней мере он улыбнулся, смотря сквозь дым.
Потом меня увезли: запихнули в милицейский уазик и увезли. А он так и остался стоять на опустевшей веранде и смотреть на волнующееся озеро...
Ладно, хватит с меня этого литературного маскарада.
Шутки в сторону.
Я ведь зря говорю ОН, не так ли?
Ведь этот человек в очках - ТЫ.
И своё послание я пишу только для тебя. Да, да - для тебя, читающего эти строки.
Привет, мантик.
Итак - ты меня схватил. Поздравляю. Чистосердечно, от всей души.
Но ты сделал глупость - ха-ха! - и ещё какую! Я же мантик. Мантик! И ты должен был предвидеть последствия моего ареста! Неужели ты хотя бы на миг мог подумать, что эти мягкие стены удержат меня? Я освобожусь сегодня же вечером. Я видел свой побег в мутных разводах побелки на потолке.
Я сбегу. Спросишь как?
Элементарно.
После того, как я окончу писать эту чушь, я позову санитара. Скажу ему, что закончил свою исповедь и попрошу позвать своего лечащего врача. Этот охранник... его зовут Кирилл - хороший парень, но пока не имеет должного опыта. Пренебрегает правилами безопасности... Я убью его, вижу это вполне отчётливо. Потом переоденусь в его форму и сбегу. А гроза, которая начнётся примерно через полчаса поможет мне в бегстве.
А у меня есть нечто общее с доктором Лектором, Томаса Харриса? Пусть я и не психиатр, и на обед предпочитаю свинину, однако...
Впрочем я отвлёкся.
Короче - когда ты прочтёшь это - я уже буду на свободе.
А потом я приду в твой дом, хочу немного погадать на мертвечине. Хоть я уже и не стремлюсь более заглядывать далеко, но мне стал нравиться сам процесс... Да, да - ты меня правильно понял. Я больше не стремлюсь заглядывать далеко. Просто мне тут подумалось... возможно серый туман и есть будущее? Моё будущее, твоё будущее, наше будущее? И что вся наша жизнь - лишь миг посреди бесцветной пустоты?
Очень философская мысль, не правда ли, мой дорогой соперник? Подумай над ней. Сам-то я уже понял истину. Прям по старине Жильберу - "непредусмотрительность, это думать о послезавтрашнем дне, вместо завтрашнего".
А ты так не думаешь?
Ну и последнее: ты, конечно же, задавался вопросом - как так случилось, что я попался? Тебе не приходило в голову что я мог предвидеть всё это заранее? Твои действия, мой захват этими милицейскими свиньями? Возможно я просто допустил, чтобы так случилось? Хотел посмотреть на тебя вживую - на такого светлого, такого прекрасного... и такого наивного мантика как ты. Посмотреть на своего врага.
Я написал всю эту чушь, я растёкся перед тобой изящной словесностью, я набросал свой психологический портрет ради одной только цели...
Мне было скучно. Но благодаря тебе я нашёл себе забаву.
Ведь когда видишь на два шага вперёд, единственным выходом из этого положения будет схватка с таким же как ты. Это состязание, игра, если хочешь. И ты в эту игру ввязался.
Как там говорил Ричард Никсон?
Без врагов моя жизнь стала бы безрадостной, как ад?
О да! Безрадостной как ад. Она была у меня именно такая.
А у тебя разве нет?
Ну вот - вроде бы только начали, а уже и прощаться пора. Я слышу раскаты грома, горизонт темнеет с каждой секундой. И тяжёлые сапоги санитара гулко топают по коридору - пора ставить точку.
И помни, соперничество питает талант, и то, чего добиваются с наивысшим рвением, достигает наивысшего совершенства. Слова опять не мои, но они подходят к нашей ситуации, правда? Смотри в будущее почаще, и смотри внимательнее.