Головоломка
Самиздат:
[Регистрация]
[Найти]
[Рейтинги]
[Обсуждения]
[Новинки]
[Обзоры]
[Помощь|Техвопросы]
|
|
|
|
Аннотация:
7 место на КОР-2011
|
Головоломка
Предисловие
Сразу хочу оговориться: я полностью поддерживаю мысль, что очень редкий рассказ требует авторского предисловия. Литературные произведения должны говорить за себя сами, и это правильно.
Однако конкретно этот рассказ - он неожиданно попросил у меня вводного слова. Буквально визжал, умоляя об этом.
Уважу его просьбу.
Когда я садился за комп, чтобы писать "Головоломку", у меня страшно болела голова. На улице шёл дождь, настроение нулевое, работать совершенно не хотелось.
Обычно, когда я в таком состоянии, то ни о каком творчестве не может быть и речи. Однако в тот день я всё-таки открыл Word и набил первую строку. Напечатал буквально первое, что пришло в голову, даже не задумываясь. У меня не было в голове никакого сюжета, никакого плана, ни даже малейшей задумки.
Однако рассказ пошёл. И ещё как пошёл! Абзацы ложились на страницу один за другим, никогда прежде не писал с такой лёгкостью. Я словно откапывал его, вместо того, чтобы строить.
В результате "Головоломка" родилась примерно за два часа. И в последствии, кстати, почти не редактировалась - я только убрал много лишних местоимений (наверняка недостаточно много) и расставил недостающие запятые (уверен, много пропустил).
Но больше всего меня встревожила сама история. Какая-то она получилась... слишком больной. Даже по моим меркам - слишком.
В общем смело ставьте единицы, господа читатели. Об одном попрошу - комментируйте, не стесняйтесь. Мне очень интересен сторонний взгляд на этот рассказ.
А если кто скажет, что мне пора к психиатру... что же - я пойду к психиатру.
На этом у меня всё. После звёздочек уже начинается плод дождя и головной боли.
Приятного чтения.
***
Джунгли трепетали.
Пошёл дождь и забил белым шумом все органы чувств. Оставил только шорох воды. Ощущение прилипшей к телу одежды. Запах сырости.
И ещё навалилось удушье, будто на голову набросили мусорный мешок и перетянули удавкой. Ноги не держали, тело били судороги - чтобы не упасть, я прислонился к стволу дерева.
В следующую секунду живот скрутило, и содержимое желудка рвануло вверх, согнув меня пополам.
Господи, о господи... ещё немного и я вытошню все внутренности!
Грудную клетку раздирали спазмы, из меня уже минут пять, как ничего не вытекало, но взбунтовавшийся организм и не думал успокаиваться. Под языком скопилась желчь, которую пришлось сплёвывать.
В таком ритме меня крутило ещё минут пять, а потом всё резко закончилось. Боль растворилась в страшной усталости.
Колени подогнулись, и я рухнул на ковёр из гнилых листьев, даже не думая что в такой подстилке могут прятаться скорпионы и прочие твари. Плевать мне на них. Я слишком устал, чтобы думать о мелочах.
Однако достаточно свеж для успокаивающей сигаретки.
Сформулировав это желание, я сунул руку в нагрудный карман, где всегда держал резервный табачок. Мятая пачка "Кэмела" напрочь отсырела и разбухшие от влаги раковые палочки напоминали мёртвые женские пальцы с ядовито-жёлтыми ногтями-фильтрами.
Но всё равно выглядели аппетитно.
Дрожащей рукой я вложил сигарету-палец в скользкие от рвоты губы. Попутно отметил, что ладошка у меня забрызгана кровью по самое запястье.
В горле снова шевельнулась тошнота.
Курить! Срочно!
Но где зажигалка? Её не нигде было. Ни в рубашке, ни в брюках, ни в...
Несколько секунд я тупо соображал, куда мог подевать столь необходимый аксессуар, пока не вспомнил, что всего два часа назад Саша забрала у меня зажигалку чтобы развести костёр.
Саша! Чёрт!
Я зарычал и выплюнул изо рта бесполезную сигарету.
Треклятая сука и после смерти выводит из себя!
Я перевернулся на бок и, напрягая глаза, взглянул туда, на другую сторону полянки, где под струями тропического ливня остывал обезображенный труп моей жены.
Из-за потоков воды ничего не увидел. Но точно знал, что тело лежит там, где я его бросил.
Нужно посмотреть. Может ещё дышит?
Борясь со слабостью, я поднялся на ноги и неспешно пересёк полянку. Труп сломанной куклой лежал на земле, и дождь поливал его своими струями.
Сейчас Саша напомнила мне дворняжку, которую я сбил однажды ночью, когда на предельной скорости гонял по пустой автостраде, успокаивая нервы.
Точно такое же невообразимое месиво вместо лица. Кровь и кости смешались с ошмётками какого-то белого, студнеобразного вещества, похожего на содержимое жирного фурункула. Из этого месива торчали слипшиеся волосы.
Трава вокруг на полметра окроплена кровью и ещё чем похуже. Даже ливень пока не успел смыть эту гадость.
Я присел на корточки перед телом, гордясь тем спокойствием, с которым проделал это нехитрое действие.
А ещё во мне проснулось любопытство. Даже не любопытство, а интерес - холодный, отчуждённый интерес романиста. Холодная ирония ситуации: я писал жуткие триллеры всю свою жизнь, описывал такое, от чего волосы встают дыбом, но никогда не видел настоящего трупа.
Не довелось.
Мертва! Наконец-то сучка мертва! И вокруг нет никого, чтобы схватить мебя за руку.
Внезапно далеко в джунглях заверещала обезьяна и я вздронул. Спокойствие как ветром сдуло.
Раслабляться рано. Признай - ты здорово напортачил! Ну почему убийства в своих романах ты продумываешь до мелочей, а собственную жену убиваешь в неконтролируемом припадке ярости? И вот теперь стоишь как дурак посреди джунглей Коста-Рики и понятия не имеешь, что делать с её трупом.
***
Я встретил Сашу, когда ей было девятнадцать, а мне - двадцать пять.
Она - единственная дочь олигарха, нефтяная принцесса, девушка из высшего общества. Я - сирота, нищеброд-писатель, опубликовавший пару сомнительных романов.
Как мы вообще могли встретиться? И тем не менее это произошло.
Всё благодаря её папаше-олигарху,которому приспичило издать мемуары. А так как сам он с печатным словом не дружил, то пришлось нанимать литературного раба.
Меня.
Писатель-призрак, как нас ещё называют. Делаю всю работу, но уступаю имя на обложке.
Работёнка бесславная, зато денежная. В тот момент мне такая и требовалась.
В общем, я встречался с мистером Олигархом два раза в неделю. Он рассказывал мне о себе, а я старательно конспектировал его россказни, стараясь не зевать. Скукота.
Тем не менее, частый гость в богатом доме, я познакомился с Сашей, и это определило мою жизнь.
В то время она меняла цвет волос каждую неделю - первый раз я увидел её с фиолетовыми. Джинсы, покрытые дырками и футболка, покрытая черепами. На соблазнительных холмах грудей расположилась надпись "Fuck the system", на животе - неприличный жест. Глаза наведены чёрным, а сама бледная как смерть. Ни дать ни взять - беспризорная панкушка, а вовсе не наследница милионных капиталов.
Саша прямо с порога заявила, что отец выбрал меня с её подачи. Это она - она! - посоветовала папочке нанять меня в качестве биографа. Она читала мои романы и они ей понравились.
Моя первая фанатка.
Помнится, она употребила слово "приторчала". Первый раз слышал, чтобы так высказывались о книгах.
И тогда я спросил:
- Чем же они тебя зацепили?
Она улыбнулась:
- Патологичностью. Ты ведь знаешь, что великолепно описываешь чистое зло?
Позже, узнав Сашу лучше, я понял, что она имела в виду: она полюбила мои книжки только потому, что всех остальных они приводили в ужас. А Саша тянулась ко всему ненормальному. Нестандартному. Порицаемому.
Маргиналка до мозга костей, вечно бунтующая девчонка с разноцветными волосами, она, кажется, и замуж за меня вышла только потому, что все вокруг плевались от такого союза. Её родня, её друзья... да что там! - против свадьбы возражали даже таблоиды, хотя их мнения никто не спрашивал.
Что касается меня, то вряд ли я любил её. Это была не любовь. Это был интерес. Интерес к забавной зверушке.
Ну и деньги её папаши меня несказанно привлекали. Я видел свой шанс и не хотел его упускать.
А как бы вы поступили на моём месте?
Вскоре я понял, что жизнь моей новоявленной жены заключалась в протесте, тотальной войне против всего мира. Она была не человеком, а танковым дивизионом, чьи пушки направлены на общественную мораль. И первой мишенью её агрессии стал отец. Против него она развернула целое партизанское движение. Ля резистанс.
Саша навеки застыла в том ершистом, подростковом возрасте, когда кажется, будто родители желают нам зла.
Отец хотел отдать её в Гарвард - она вообще отказалась от высшего образования. Отец возражал против нашей свадьбы - Саша приняла моё предложение не задумываясь. Отец хотел видеть в ней наследницу, а она валяла дурака, изображая ненормальную оторву, которой даже хлеба нельзя поручить купить - обязательно облажается и вычудит что-то ненормальное.
К моменту нашей встречи она уже успела сняться для мужского глянца во весьма фривольной фотосессии.
Скандал следовал за скандалом, но мне это даже нравилось... поначалу.
А вот что реально раздражало, так это её хобби. С таким-то характером... можете представить, что увлекало её по жизни.
Саша торчала от адреналина. Настоящая наркоманка в поисках гормональной дозы.
Всего через неделю после свадьбы мы прыгнули с парашютами над амазонской сельвой (слава богу, что армейку я топтал в десантуре!) и потом больше недели выбирались к цивилизации сквозь непроходимые джунгли. Я отравился каким-то фруктом, похудел на шесть кило и три недели ходил в туалет кровью.
Медовый месяц, мля...
Саша искала приключений с упорством истинного маньяка - альпинизм, рафтинг, экстремальный туризм, дайвинг, парашютирование, спелеология, стрит-рейсинг. Она забралась на Эверест, дошла до Северного полюса, исследовала пещеры в Скалистых горах и ныряла к затонувшим кораблям. Вечно куда-то спешила - наверное опаздывала на встречу со смертью.
До поры до времени я составлял её компанию. Новая жизнь - новые возможности. Я просто наслаждался происходящим безумством.
Ведь все мы в глубине души хотим посмотреть мир, увидеть все его закоулки.
Однако вскоре я осознал, что этим странствиям не будет конца - Саша не знала покоя. Всё таскала и таскала меня по этим вонючим, потным, нищим странам. Водила по ублюдочным джунглям.
Змеи толщиной с руку. Пауки, размером с ладонь. Тропические болезни. Обезвоживание. Акклиматизация.
И вот однажды, после очередных говёных джунглей, когда у меня из спины извлекли три личинки овода (каждая размером с мизинец) я взорвался и заорал "ХВАТИТ!".
Не стоило этого делать...
Потому, что когда дело дошло до открытого конфликта, случилось то, чего вполне можно было ожидать от такой девушки.
Она забыла о войне с отцом.
И развернула пушки в мою сторону.
***
Дождь шёл ещё полчаса, за это время я успел пообедать. Измученный желудок принял консервы с радостью, и заурчал. Отлично. Теперь не спеша обдумаю своё положение.
Вертолёт высадил нас на горном хребте трое суток назад. Маршрут рассчитан на неделю, а значит раньше чем через четыре дня нас в Сан-Хосе не ждут.
Нужно придумать убедительную версию её смерти. Такую, чтобы мне поверили.
Я посмотрел на размозженный череп Саши, потом на свою окровавленную одежду.
От тела нужно избавится. Полюбому. Даже полный идиот, поймёт что тут случилось на самом деле.
В ту же секунду я с ужасом осознал, что понятия не имею как обхитрить следствие. Хвалёная писательская смекалка (наличие которой отмечали даже самые недоброжелательные из моих критиков) неожиданно дала сбой.
Я был по уши в говне.
В общем и целом ситуация вырисовывалась следующая:
Все знали, что мы с женой не ладили. Абсолютно все думали, что я женился на ней ради денег.
И тут из джунглей выхожу я с идиотской историей о несчастном случае... Кто в такой ситуации будет главным подозреваемым?
Нет, так не пойдёт. Нужно придумать нечто... экстраординарное. В моём стиле. В стиле Головоломщика.
Я улыбнулся, вспомнив это забавное прозвище, которым меня наградил один из критиков.
Головоломщик.
Мне это даже льстило. Слово, отсылающее одновременно к двум вещам:
- тому, кто ломает головы;
- тому, кто создаёт головоломки;
Я был и тем и другим.
Эх, видел бы меня сейчас тот критик...
Над мёртвой плотью уже вовсю трудились насекомые - муравьи, мошкара, жучки и червячки. В чудовищном месиве из костей и мозгового вещества тоже кто-то копошился, но я спешно отвёл глаза.
Мысли крутились вокруг насекомых. Смогут ли они обглодать тело до костей? Думаю, что да, но для этого понадобится время. И скелет всё равно останется... а кости чрезвычайно болтливы - они скажут въедливому следователю всё, что нужно. А ведь мне ещё нужно выбраться к цивилизации, до которой без малого три дня ходу.
Мне нужно что-то более надёжное, чем скормить её червям.
Сжечь?
Но где найти столько топлива для костра? Сейчас в Коста-Рике сезон дождей, джунгли сочатся влагой, словно использованная мочалка... Я вспомнил, как тяжело было разводить костры за все три дня путешествия. Кремация - это глупая мысль, думай ещё.
Утопить в реке?
Но где взять реку? Неподалеку протекал лишь неглубокий ручей, но даже до него мне труп не дотащить. Разве что расчленить и пустить ко дну по кускам...
Тогда уже проще закопать.
Это классика. С этим бы я справился. Но всё равно страшновато. Познания в криминалистике у меня самые поверхностные. Кто знает какие улики я прикопаю вместе с трупом? Где вообще гарантия, что тело не найдут?
Ладно! Будем действовать последовательно. Сперва избавлюсь от остальных улик. Потом займусь трупом.
Времени много.
***
Я искренне думал, что рождение ребёнка что-то изменит. Может, что Саша наконец вернёт своим волосам естественный цвет и остепенится, превратившись в порядочную домохозяйку.
Ага!
Чёрта-с-два!
Сашу ничто не могло сломить. Ничто не могло повернуть вспять её волю.
Она выдержала ровно три недели, а потом снова куда-то уехала, бросив меня с крохотной дочуркой на руках.
Сука...
Словно мартовская кошка, Саша постоянно сбегала из дома чтобы вдоволь нагуляться. Я и понятия не имел по каким экзотическим местам планеты разъезжает моя жена, но домой она возвращалась измочаленная, исхудавшая, поцарапанная, обожженная солнцем - но неизменно довольная.
Посидит дома недельку-две и снова исчезает.
Меня это бесило просто страшно.
В то время я плохо высыпался - дочка постоянно будила по ночам своими криками, и мне приходилось вставать и кормить её из бутылочки.
Почему я не нанял няню?
Не знаю. Возможно подумал, что если у девочки нет мамы, то пусть будет хотя бы отец.
Я любил свою кроху. Даже когда она ревела несколько дней кряду и пачкала пелёнки одну за другой - я всё равно её любил.
Думаю, именно тогда, в одну из бессонных ночей, когда я кунял возле постели приболевшей дочурки, я и задумал убить свою жену.
***
Скинув окровавленные шмотки на землю и оставшись голышом, я тщательно смыл с тела кровь водой из фляжки. Потом, переодевшись в чистое, ещё полчаса бродил по окрестным кустам в поисках камня, которым забил Сашу до смерти. Пребывая в эйфории, после убийства я забросил его куда-то в джунгли и теперь корил себя за беспечность.
Но в конце-концов я отыскал его - здоровенный булыжник, покрытый кровью, фрагментами кожи и прилишими волосками. Камень облепили насекомые и мне пришлось набросить на него свою окровавленную одежду - дотронуться до него голыми руками я не мог.
После этого я отволок улику к ручью и утопил вместе с тряпками.
Об остальных следах позаботился дождь - вода смыла кровь с травы и земли.
Оставался труп.
Уже в который раз обошёл вокруг мёртвого тела. Присел на корточки. Взглянул на обезображенное лицо.
Внезапно из разбитого черепа выбралась многоножка и засеменила по щеке, оставляя на омытой дождём коже крошечные дорожки кровавых следов.
С трупом срочно нужно что-то делать. Срочно!
Но сначала... сначала нужно покурить. А зажигалка лежала где-то у Саши в кармане.
Я протянул руку и стал осторожно ощупывать её одежду. Мне не столько хотелось курить, сколько хотелось проверить себя - смогу ли? Смогу ли дотронуться до её холодного, мёртвого тела?
А то я так бодро рассуждаю о расчленении или кремации... способен ли я на всё это?
Оказалось, что да, способен. Меня даже не тошнило. А больше всего раздражали насекомые, которые так и норовили переползти на мою руку.
В правом кармане её брюк я нащупал что-то плотное. Зажигалка!
Сунул руку туда и вытащил предмет на свет.
Нет, не зажигалка. В руке я сжимал пластиковую коробочку, похожую на пульт управления автомобильной сигнализацией.
Крошечный брелочек.
Сверху виднелась надпись GPS, а ниже мигала маленькая красная лампочка.
И лишь тогда, я понял, насколько вляпался.
***
Сперва всё смахивало на игру. На ту разновидность умственных игр, в которые часто играют писатели.
Я стал обкатывать в голове мысли о её убийстве - игрался с этой идеей, прощупывал ситуацию, вертел её с разных сторон, обсасывал детали.
Словно придумывал сюжет очередного триллера.
Головоломщик за работой.
Как бы я убил её, будь она книжным персонажем? Чтобы бы делал с телом? Как обеспечил алиби?
Повторяю: всё было не всерьёз. Я не всерьёз изучал справочную литературу, не всерьёз стал наводить справки о том, как лучше повредить тормоза на её роскошном "порше".
Возвращаясь из своих турпоходов она любит гонять на своей спортивной тачке. Квинтанциями штрафов за превышение скорости можно оклеить все стены в нашем особняке. И даже на потолки останется.
Ни у кого не возникнет вопросов, если онажды она расшибётся насмерть.
Я даже слесарные инструменты купил.
Просто так, шутки ради.
Действовать я не планировал. Всё ждал чего-то... Надеялся, что однажды она просто не вернётся из очередного путешествия. Сорвётся со скалы, утонет в горной реке или заблудится в джунглях и сдохнет.
Потому что альтернатива была ужасной - развод. Дочка остаётся с матерью. Я остаюсь один. Озлобленный на весь мир мизантроп, черпающий удовольствие в описании насилия.
И вот однажды, когда Саша вернулась домой пьяная, и от неё пахнуло мужским парфюмом - я понял, что игры кончились.
Всё стало всерьёз.
***
День клонился к вечеру. Небо по-прежнему оставалось ярким, но в джунглях до земли долетает совсем немного света...
Вокруг меня сгущался сумрак. Во всех смыслах.
GPS-передатчик был моим смертным приговором.
Я сразу узнал эту штуку. Саша говорила, что GPS - это её "тревожная кнопка" на случай беды. Передатчик постоянно транслирует координаты и стоит нажать на кнопку, как на местную станцию спасателей предаётся сигнал тревоги. Это означает, что человек в беде и нужно срочно высылать помощь.
Полезная штуковина для человека, блуждающего по самым диким и неисследованным местам планеты.
Когда ты нажала на кнопку, Саша?
Когда увидела камень в моих руках и поняла, что я не шучу? Или когда заглянула в мои безжизненные глаза и не увидела в них ничего человеческого?
Не знаю. Но теперь мне конец. Прямо в эту секунду сюда движутся спасатели. Должно быть уже снарядили вертолёт. Скоро вертушка зависнет над кронами деревьев и тогда мне пиздец - меня посадят до конца жизни.
Чертова тревожная кнопка!
Я швырнул передатчик в дерево и он разлетелся на куски.
Ладно! Не дрейфь! Прорвёмся!
Сколько реально есть времени? Допустим Саша нажала кнопку три часа назад, когда я занёс у неё над головой тот злосчастный камень. Когда прибудут спасатели?
Прикинув в уме, я решил что ещё как минимум час у меня есть. За это время нужно подготовить сцену. Я же писатель, чёрт возьми! Головоломщик! Это моя работа - придумывать истории, которым верят. Закручивать сюжет. Создавать загадки. Готовить неожиданные развязки.
Я обману всех. Я придумаю историю. Свою самую лучшую историю. С поворотом сюжета в стиле Головоломщика.
***
Не знаю, почему она предложила слетать в Коста-Рику. К тому времени даже до такой неглубокой личности, как моя Саша, должно было дойти, как сильно я её ненавижу.
Я - человек творческий, и самое интересное происходит у меня в голове. Для счастья мне не нужен адреналин и постоянная трансляция в мозг острых ощущений.
Сначал я хотел так ей и сказать. Но передумал. В конце-концов - нужно сохранить хотя бы видимость хороших отношений. Именно сейчас, когда я постепенно дозревал до убийства, новый скандал был бы некстати.
Она сказала:
- Коста-Рика. Джунгли. Будет весело!
А я спросил:
- Это там, где до сих пор живут дикари-каннибалы?
Она расхохоталась.
Прям как в старые добрые времена.
***
Я работал над сценой и пот струился по лицу. На джунгли уже опустилась ночь и лес оживился - всюду слышались шорохи, гомон, далёкие визги в лесной чаще. А мне было плевать. Сейчас меня испугал бы только один звук - рёв приближающегося вертолёта.
Всякий лжец знает толк во лжи. Знает за какие ниточки нужно подёргать, чтобы тебе поверили.
И раз уж не могу надёжно избавится от трупа - пусть находят его. Я предоставлю им труп. Предоставлю в таком виде, что никому и в голову не придёт, что это сделал я.
Мы живём в безумное время. Каждый день мужья убивают своих жён. Убивают чем под руку попадётся - кочергой, столовым ножом, палкой, камнем... Но я покажу всем нечто иное. Более ужасное.
Только бы хватило времени!
Я достал из рюкзака мачете.
Коста-Рика подыграет мне. Я кое-что слышал об этой стране... для писателя этого хватит.
***
Сперва я услышал гул - нарастающий, усиливающийся гул, переросший в грохот. Лесное зверьё тут же заткнулось.
Потом над головой заволновалась листва и в следующую секунду по глазам резанул свет прожекторов - мощный фонарь пронзил зелёный полог и во все стороны брызнули тени. Я лежал не шелохнувшись.
Вертушка повисела над лесом ещё некоторое время, после чего рёв винтов переместился севернее и стал глуше. Должно быть пилот выбирает место, чтобы высадить спасательную группу...
Время тянулось мучительно медленно. Какая-то мелкая тварь устроилась у меня на бедре и принялась лизать кровь. Мимо проползла змея, но я собрал волю в кулак и не пошевелился.
Нужно ждать. Просто ждать.
По телу вовсю сновали муравьи, доставляя мне адские муки.
Терпи!
Вскоре я услышал шаги.
Людские шаги, не звериные. Ветки хрустели под ботинками спасателей. Вот по лицу скользнул луч фонарика и кто-то вскрикнул. К первому возгласу присоединился целый хор голосов, бубнящих по испански.
Я видел всю картину их глазами.
Видел полянку, затерянную в чаще ночных джунглей. Видел догорающий костёр, над которым сооружен примитивный вертел. А на вертеле...
Уши улавливают новый звук - кого-то вырвало.
На вертеле поджаривается отрубленная женская рука. С одной стороны кожица уже подгорела. Ногти пошли пузырями. В костёр капает жир.
Вонь палёного мяса плавает в сыром воздухе.
Рядом с костром - бесформенная куча. Когда до неё добираются лучи фонариков, то ещё несколько желудков не выдерживают.
Куча состоит из нарубленных кусков, готовых к обжарке на костре. Уже не различишь где какая часть тела. Рядом, в предусмотрительно выкопанную ямку, вывалена требуха.
Лишь только головы не хватает - она висит рядом, насаженная на палку. Лицо обезображено. Сразу даже не понятно кто это - мужчина или женщина. Лишь только по длинным, крашенным волосам можно сказать, что это женщина.
Наконец люди замечают меня. Меня, лежащего в луже собственной крови.
Я обнажён. Всё тело изрезано ритуальными метками, а рядом валяется окровавленное мачете. С ног срезано несколько лоскутов кожи, которые теперь волочатся по земле.
На мне живого места нет.
В этот момент я издаю глухой стон.
Тут же чья-то рука щупает мне пульс. Кто-то стряхивает с моих ран присосавшихся муравьёв. Кто-то говорит в рацию. Кто-то блюёт на заднем плане.
Теперь можно и сознание потерять.
***
Меня допрашивали в Коста-Рике, меня допрашивали в России. Меня допрашивали полицейские и врачи, следователи и психиатры - я не сказал им ничего.
Отлёживаясь в госпитале, накачаный наркотиками по самые уши, я продумал линию поведения. Решил остановиться на амнезии - её проще изобразить.
С этим я справлюсь, пройду через всё: притворство, ложь, бесконечные допросы. Потом меня будут ждать журналисты. И, кто знает, может про меня даже книгу напишут?