Аннотация: Рассказ про опасности, таящейся в старых домах.
Вся эта история началась со смерти Художника. Это событие всколыхнуло всю округу - в деревне нечасто что-нибудь случается. Особенно такое, ведь умер он не от инфаркта, и даже не от алкоголизма, чем он бы никого не удивил. Просто в один прекрасный день он перестал показываться в деревне. Сначала это вызвало пересуды. Говорили, что у него запой, ведь все знали, как часто он прикладывался к бутылке, особенно в последние месяцы. Но, через несколько дней, кто-то все же решил проверить, что с ним. В основном это решение было вызвано любопытством и привычкой тащить все, что плохо лежит - художника в деревне мало кто знал даже по имени, не говоря уж о том, чтобы беспокоиться о нем. Впрочем мотив не имеет особого значения. А вот что действительно важно, так это то, что он увидел в доме.
Когда потом люди пересказывали эту историю они начинали понижать голос и в конце концов переходили на шёпот. Вот как было дело.
Этот "кто-то" решил действовать в понедельник, когда на улицах меньше всего народу, и выбрал самое тихое время - полдень. Дом художника стоит немного в стороне от деревни - до революции здесь жил некий барин, который не желая, чтобы крестьяне совали нос в его дела, велел выстроить себе роскошные хоромы чуть поодаль. Получился роскошный двухэтажный особняк с балконами, полукруглыми окнами и покатой крышей, хотя тому барину он радости не принёс - вскоре того отправили в Сибирь, а дом долго не мог найти себе хозяина. Иногда в нём ночевали всякие проходимцы и бомжи, но большую часть своей жизни он пустовал, превратившись в выгребную яму с облупившейся краской на стенах. В конце концов, порядок здесь навёл некий загадочный человек, который поселился здесь в конце сороковых. Говорили, что он скрывается от Сталинского режима, хотя теперь уже сложно сказать наверняка. Это человек (имени его никто не знал) почти не показывался в деревне, и ни с кем близко не сходился. Поговаривали что он иностранец, хотя это и ничего не объясняло в его поведении и манере одеваться - он ходил исключительно в чёрном, а лицо его скрывал высокий воротник плаща, с которым он не расставался даже летом.
Но однажды он исчез. Исчез бы ну и ладно. Поговорили недельку и успокоились, странным было то, что все его вещи остались на месте, даже деньги, про что быстро пронюхали местные. Времена тогда были такие, что никто особо не задался вопросом поиска его родственников, или выяснения где же он собственно. Его вещи быстро растащили, и дом снова запустовал, пока в 1994 году здесь не поселился Художник, это событие я, по крайней мере, помню. Художник оказался под стать своим предшественникам - толи сам дом притягивал таких людей, толи они сами его находили. [Author ID1: at Fri Mar 28 20:58:00 2003
]
Но вернёмся к недавним событиям.
"Кто-то" пролез через распахнутое окно на первом этаже и принялся обшаривать дом. Говорили что он влез туда без злого умысла, но что-то не верится - милиция, кстати, тоже не поверила. Зрелище открывшееся перед непрошенным гостем в комнате художника было ужасное(в этом месте переходят на театральный шёпот). Окно его спальни было распахнуто настежь и слабый ветерок свободно гулял по комнате, разнося странный солоноватый запах. А на подоконнике лежала голова. В этом месте переходят на шёпот. Рот на ней был раскрыт и застыл в своём беззвучном крике. Трупные мухи тучами вились вокруг остатков, вызывая омерзение у любого наблюдателя. Волосы прилипли к черепу, насквозь пропитавшись свёрнутой кровью. Натуральный цвет подоконника уже слабо угадывался за бурой плёнкой. На полу лежал обрубок руки, отрезанный до локтя. Именно отрезанный, причём, как потом напишут в милицейском отчёте, "Сверхострым неметаллическим предметом".
После этого обычно замолкают, оставляя слушателя в почти экстатическом приступе ужаса. Любой, кому рассказывали эту историю, после услышанного начинал делать огромный крюк, шагая по избитой сельской дороге, лишь бы не приближаться к дьявольскому дому, сгубившему жизни как минимум троим своим хозяевам.
Но я ведь не "любой", и эта история не напугала меня, хотя мне даже перепала честь стоять в первых рядах толпы, со страхом наблюдающей за тем, как из дома выносят непрозрачный полиэтиленовый пакет с чем-то странным внутри. Такова уж природа людей - все будут морщиться от отвращения, содрогаться от ужаса и дрожать от страха, но не упустят возможности поглазеть, как выносят остатки того, что раньше гордо именовалось человеком. Иначе скучно жить.
Об этом событии судачили целый месяц, склоняя на все лады факты, пересуды и вымысел, переплавляя всё это в эффектную байку для потомков, искренне полагая, что в истории поставлена точка. Но я так не считал. Нет убийцы - нет концовки - нет преступления. Тогда я твёрдо решил докопаться до сути, но сейчас ситуация выходит из под контроля, становясь воистину ужасной. Черту "назад дороги нет", я перешёл вчера...
***
На следующий день после убийства я проснулся довольно рано и пошёл посмотреть на загадочный дом. Как и ожидалось, менты просто заперли дом на все замки и уехали.
Дом выглядел очень мрачно, хотя я поймал себя на том, что именно таким и хотел его видеть - местом сосредоточения чего-то злого и ужасного. Все ставни закрыты, все двери опечатаны. Не беда - для охваченного энтузиазмом подростка нет ничего невозможного, чисто технические проблемы. Я не спеша обошёл дом кругом, но все возможные входы были заперты - придётся действовать грубо. Я выглянул на дорогу и убедился в отсутствии нежелательных свидетелей, после чего достал складной нож и начал возиться со щеколдой единственного незакрытого на замок ставня. Работа была несложная, но я начал волноваться и провозился чуть дольше, чем думал. Вскоре окно скрипнуло и отворилось, пропуская меня вовнутрь. Не желая терять времени, я сразу прошёл в спальню бывшего хозяина, и, признаться, немного напрягся. Бурые пятна засохшей крови выглядели бледно и неубедительно. Я огляделся, но с первого взгляда в глаза ничего не бросилось. Обычная пружинная кровать, стол, стул, окно, обычная лампочка под потолком без всяких признаков плафона.
Только сейчас я понял, что не знаю, что именно надеюсь здесь найти, но внутренний голос упорно твердил - "то, что не заметила милиция". На столе лежала стопка бумажек, судя по виду которых неоднократно перерытая и проверенная руками следователя. Я порылся в них, но не нашёл ничего странного или подозрительного: бледные эскизы будущих картин, расплывшиеся записки и прочая бесполезная макулатура. На глаза попалось что-то наподобие журнала, но едва я его заметил, как скрипнула входная дверь, и послышались голоса. Увлёкшись, я забыл про осторожность! Раньше моя наблюдательность меня не подводила.
Я засунул журнал за пояс и стремглав кинулся к лестнице на второй этаж. Ещё при обходе дома я заметил, как близко расположено ближайшее дерево к окну на втором этаже. Теперь это был путь к побегу.
Пока мне везло.
***
Я остановился в полукилометре от дома Художника, окончательно запыхавшись. Кажется меня не заметили, хотя я рассмотрел вошедших - это был местный участковый и его оболтус-помощник. Трофей в виде журнала остался при мне, что мгновенно улучшило моё настроение. Я прислонился к дереву и начал не спеша листать его.
Оказалось это совсем не журнал. На первой же странице был простенький рисунок - пейзаж: это оказался блокнот для зарисовок. В первые секунды это мне не понравилось, но, по мере того как я продолжал его просматривать, во мне нарастало неуловимое беспокойство. В начале не было ничего конкретного - простенькие, бледные наброски вызывали смутное чувство, дать название которому я не могу. Неуверенность, лёгкий страх, недоумение - нечто среднее. Но чем дальше - тем чётче проступала тревога.
Вы можете задать резонный вопрос - что могло напугать или озадачить в простых рисунках полоумного художника-алкоголика? Многое.
Наблюдательность у меня отменная, и я не мог не заметить явный дисбаланс между изображением дня и ночи. На десять рисунков - 9 ночных. Кроме того, я заметил, или вернее сказать почувствовал что-то еще. Это сложно объяснить, но я думаю, что это заметил бы любой. Пейзажи были сплошь реальные, многие я даже узнавал - наверняка рисовалось с натуры. Но при этом в них было нечто неуловимое, что мгновенно отбраковывалось глазом и вызывало смешанные чувства. Больше всего меня озадачил рисунок полной луны. Пятна на ней были ... не наши. А чего стоили деревья? Знакомые виды перемешивались с абсолютно чужими, которых отродясь не встречалось в этих лесах.
Из середины блокнота выпал сложенный вдвое листок, который при ближайшем рассмотрении оказался астрономическим календарём за июль месяц. Такие постоянно привозят в наш магазин, уж не знаю зачем. На этом календаре указано точное время восхода и захода солнца, продолжительность дня, фазы луны и прочие подобные вещи. Над календарем кто-то явно серьезно поработал. На полях стояло множество непонятных цифр, букв и значков, наверняка понятных только тому, кто их писал. Некоторые даты обведены в кружочек.
После календаря характер картин кардинально переменился. Они стали чётче, сочнее и гораздо профессиональней. Но общий стиль продолжал мрачнеть. Уже пошли какие-то сомнительные изображения странных существ, отдалённо напоминающих помесь богомола, скорпиона и еще черт знает кого. На некоторых листах было по нескольку набросков, изображающих то глаз, то пасть, то лапу очередного фантастического зверя.
Я захлопнул альбом и задумался - что же делать дальше. А что можно было сделать?
Весь день я листал, перелистывал, и снова открывал злосчастный альбом, анализируя каждое изображение, будучи уверенным, что это даст ключ. Хотя я слабо представлял себе, как он выглядит. Но ничего не приходило в голову. Глаза закрылись сами собой, и мозг стал рассуждать. Эта смерть очень сильно зацепила меня, и я уже не мог ни о чём думать, не мог ничего делать. Перед глазами стоял покрытый пятнами подоконник и безмолвный крик, застывший в горле уже мёртвого человека. Хоть я этого и не видел воочию, но воображение отчётливо вырисовывало все детали.
Итак. Художник найден мёртвым, его голова лежит на окне, рука на полу. Всё остальное словно испарилось. Куда? Разум не находил ответа и метался в горячке, рождая бредовые идеи одну за другой и с такой же скоростью отвергая их. Одно я уяснил точно - это совершено не людскими руками. Мне это говорило моё сердце, моё чутьё, мой внутренний голос если хотите. Хотя это была явная нелепица, как ни верти.
Внезапно странная деталь вкралась в мои рассуждения - почему голова лежала лицом ОТ окна? ПОЧЕМУ? Где кровь от остального тела? Если его разрубили на части, то там должен был быть залит весь пол, а на самом деле был только подоконник. Его убили в другом месте? Нет. Принести голову и положить её на подоконник мог либо отмороженный, либо псих. Кроме того, зачем он или они принесли руку? Если насчет головы еще можно как-то понять - предупреждение (кому?), месть (за что?), просто самоуверенность воспаленного разума. То причем тут рука? И, кроме этого, как он мог запереть дверь изнутри? Причем не оставив следов. Кстати возле окна их тоже нет. ХОТЯ, ЧЁРТ ПОДЕРИ, ДОЛЖНЫ БЫТЬ!
Что же там произошло, а?
***
Странный сон приснился мне ночью. Я стоял в спальне художника и смотрел в окно. Вместо стекла было зеркало, которое колебалось от порывов ветра, и заходилось волнами ряби. Я протянул руку, и она погрузилась в блестящую поверхность, словно в расплавленный свинец. Боли не было, только пронизывающий холод. Я потянул руку на себя, но она не подалась, скорее напротив - погрузилась ещё глубже. Я хотел закричать, но не мог. Когда мои глаза коснулись ледяной поверхности, я заорал, и обнаружил себя сидящим на кровати в своём доме. Поднималось солнце, но все предметы ещё переливались великолепной утренней синевой. Я проспал всего пять часов.
***
Полдень застал меня на крыше дома художника, где я залёг, чтобы не было заметно снизу. Стояла страшная жара, а я был на самом солнцепеке, и спрятаться было некуда. Но я не сдавался. Альбом был у меня в руках и открыт на рисунке, который, я не сомневался, был нарисован здесь. Дальше началась увлекательная детская игра "Найди десять отличий". Я всматривался в изображение и пытался увидеть различия в окружающем пейзаже. Пока мне это не удавалось, но надежда пока не пропала.
Есть! Глаза мгновенно сфокусировались на нужном месте листа, и сердце остановило на мгновение свой бег. На самом дальнем из нарисованных холмов росло три великолепных сосны, но на самом деле их всего две! Я улыбнулся, хотя ещё сам не понимал, что это означает.
Денёк выдался напряжённым. Я оббегал все места, которые узнал на рисунках и тщательно сравнил все оригиналы с их изображениями. Где-то росли лишние деревья, где-то существовал небольшой ручеёк, где-то не хватало покрытого мхом камня. Я тщательно отмечал различия прямо в альбоме, поражаясь их количеству.
И снова странности. Если рисунок изображал день, то всё было нормально, а вот если ночь... Это начинало отдавать мистикой и оккультизмом, в которые я не верил. Я верил в логику, разум, но не в сказки.
Я не знал, что делать с рисунками животных. Кузнечики размером с автобус, непонятные хвостатые твари с фасетчатыми глазами и острыми, как бритва когтями - что они означали? Не мог же он и их срисовать с натуры!
Меня охватил неожиданный страх, а мозг выдал встречный вопрос "А что если ... да?".
***
Вечер наступил очень быстро, и к этому времени весь альбом пестрел моими пометками. Я проверял все узнаваемые места из принципа, хотя они мало чем разнились. Я уже узнал, что хотел, то - что и ожидал. Рисунки не соответствовали действительности, что это - художественный вымысел или всё же реальность? Тогда какая реальность? И почему только ночные рисунки имеют отличия от натуры? Ответа не было.
Ночью я незаметно выскользнул из дома, стараясь не разбудить родителей. Я улыбнулся, представив себе, как буду объяснять, в какую библиотеку я собрался в час ночи с фонариком, ножом и командирскими часами со светящимися стрелками. Хотя если бы мне действительно пришлось объяснять это, то было бы не до улыбок.
Ночной посёлок был прекрасен и совсем не страшен. В высокой траве трещали сверчки, и слышалось далёкое уханье совы. Но не природа волновала меня в тот вечер, а тёмная громада дома, постепенно выплывающая из мрака ночи.
Настало время ознакомить вас с некоторыми моими теориями. Когда я рассказывал о бывших постояльцах дома, вы несомненно подумали, что эти легенды так и гуляют по деревне, но уверяю, что это не так. Всю информацию приходилось буквально выпытывать у знакомых, и не очень, людей, искать старые газеты и прочие свидетельства.
Одно было несомненно - все, кто долгое время жили в доме заканчивали плохо - чаще всего они просто пропадали, но иногда происходили случаи, подобные недавнему. Причём под определение "все" попадают не только художник и странный мужчина из пятидесятых, но и добрый десяток бездомных и других проходимцев, которые ночевали в этой дьявольской обители. Что они видели в этом мрачном доме? Куда исчезали? Это я и собрался выяснить. Ночь я проведу в комнате художника.
В доме было страшно, сердце замирало от каждого скрипа старого паркета, но у меня и в мыслях не было отступить от своего решения. Я пробрался в спальню, которая выглядела немного жутковато в лунном свете, и стал ждать. В комнате было душно и я открыл окно. Мне в лицо ударил холодный ночной воздух, который показался мне слегка прохладным для середины лета. Я не услышал пения сверчков, хотя когда я шел к дому, они не замолкали ни на минуту. Стояла гробовая тишина. Ничего опасного я не видел и не слышал, но внезапно почувствовал беспокойство. Так я провёл долгие пять часов - не смыкая глаз и не расслабляясь не на секунду. Я чувствовал враждебность, сквозившую повсюду - в шуме деревьев, в шелесте травы, скрипе старого дома.
Небо на востоке, у самого горизонта, начало светлеть, хотя кругом все еще стояла кромешная тьма.
Решив, что в эту ночь уже ничего не случиться, я собрался уходить. Но внезапно это случилось. Я говорю "это" поскольку дать название этому явлению весьма и весьма проблематично. Едва первые солнечные лучи упали на дом, как он внезапно содрогнулся. Моё сердце замерло. Вид за окном расплылся, словно вверх поднимался разогретый воздух и через секунду послышался негромкий щелчок, как будто недалеко ударили кнутом. Всё исчезло. Мгновенно растаял густой туман, пропал поток холодного воздуха, затихли колебания старой постройки. Раздался ещё один стук - это было моё сердце, очнувшееся от потрясения.
Я ощутил внезапный прилив почти панического страха, и в этот момент я осознал, что теперь слышу пение птиц. Дальнейшие события я помню как в тумане - как нёсся со всех ног домой, как трусились мои руки, пытаясь попасть ключом в замок, как было холодно ... и страшно.
Когда я проснулся всё прошло.
***
Едва я открыл глаза воспоминания пришли. Но теперь чувствовался только дикий азарт первооткрывателя неведомых горизонтов и любопытство. Всепоглощающее любопытство. Не в силах усидеть дома я сорвался на улицу и несколько часов слонялся возле дома, стараясь не привлекать внимания случайных прохожих. Я уже не сомневался, что на закате уже буду здесь, на своём посту. Только бы мне не помешали.
***
Красный диск солнца еще только коснулся линии горизонта, а я уже был на своем посту. В комнате стояли сумерки, так как окно выходило на восток, и ни один луч света не попадал в комнату. Мое возбуждение все росло по мере того, как удлинялись и сливались с подступающим мраком тени деревьев и самого дома. Едва последний луч солнца скользнул по крыше и исчез, как раздался звонкий щелчок, и пейзаж за окном поплыл. Было похоже на испарение раскалённой дороги в жаркий летний полдень. Внезапно все кончилось, и одновременно исчезло пение вечерних птиц и начинающийся треск сверчков. За окном появился слабый туман.
Я перевёл дух и распахнул окно, уже готовый к ледяному потоку воздуха, но всё равно холод продрал меня до костей, вызвав мурашки по всему телу.
По крайней мере, теперь ясно для чего Художнику понадобился астрономический календарь - осталось понять что означает это явление. Но для этого был только один способ...
Я перепрыгнул через подоконник, и трава зашуршала под моими ногами.
На удивление воздух снаружи был не такой холодный, а вот по периметру оконной рамы словно проходила незримая граница мороза, прямо как во сне. Впрочем, она была не такой уж и холодной. Я обернулся, и зрелище тёмной спальни внушило мне слабое успокоение - по крайней мере она не исчезла, чего я втайне боялся.
Я прошёлся вдоль стены и выбрался на дорогу, готовый ко всему, но раскинувшееся зрелище ошеломило меня. Деревня исчезла! Ни одного огонька, ни одного шума. Полторы сотни домов словно растворились в воздухе. Дорога осталась, но я сразу заметил произошедшие с ней изменения. Она покрылась глубокими выбоинами, вся сузилась до невозможности, и поросла травой. На ней не было даже намека на глубокую колею, выбитую за долгие годы проезжающими машинами. И если мне не изменяло зрение, вдали она просто обрывалась.
Ноющее чувство в груди подстрекало меня броситься домой, но мой разум жестоко подавил все признаки паники - я пытался рассуждать здраво и логично. Если это другой (возможно параллельный) мир, то почему дом нисколько не изменился? Почему осталась дорога? Пусть не совсем такая, но всё же.
Ответа я не знал, и, взглянув на дом, я только сейчас заметил, что он изменился. Исчезли все двери, окна, ставни, оконные рамы, которые придавали дому более или менее жилой вид даже в его самые худшие времена. Вместо них зияли пустые проёмы, похожие на пустые глазницы черепа. Я осторожно подошёл к дверному проёму и заглянул внутрь, не рискуя, впрочем, переступать порог. Внутри дом оказался таким как я и ожидал - голые стены без малейших признаков обоев, мебели, розеток и выключателей. Исчезла даже пыль и паутина, хотя после исчезновения целой деревни я уже потерял способность удивляться.
Чувство в груди всё настойчивее требовало вернуться, и на этот раз я с ним согласился, быстрым шагом направившись к окну в спальню. Здесь меня ждало ещё одно открытие. Вся стена была выпачкана чем-то тёмным, и вскоре я догадался чем - кровью Художника. Вот где его убили... Здесь.
Я моментально развернулся и вперил взгляд в непроглядную стену деревьев. Стояла мертвая тишина, что ещё больше усиливало нереальность происходящего и вызывала тревогу. Не теряя времени и залез обратно, чтобы поразмыслить над увиденным в более безопасной обстановке. Я неуверенно пробрался к выходу наружу и несказанно обрадовался, увидев в отдалении крохотные огоньки деревни. Я никогда не был так рад видеть их.
***
На следующий день я с удивлением обнаружил, что жду не дождусь заката, чтобы вернуться туда. Неизвестность притягивала меня как магнит, хотя вся моя логика и небогатый жизненный опыт протестовали против столь необдуманных действий. Я напоминал себе, что уже не один человек простился с жизнью "ТАМ", но сердце упорно ждало развития событий. Моей первой мыслью сегодня с утра было рассказать кому-нибудь, но, поразмыслив трезво, я отказался от этой затеи.
День тянулся мучительно медленно - проклятое солнце словно застыло на небосводе, оттягивая неизбежный закат. Задолго до этого, я уже был готов к ночной авантюре, впрочем, сегодня я не собирался выбираться наружу. Не зная броду - не суйся в воду. Нужно было узнать правила игры. И я их узнал.
Описывать все мои эксперименты не имеет смысла, поэтому я ограничусь лишь выводами. Это был действительно другой мир! Всё говорило об этой версии. Ровно с последними лучом солнца приводились в действие неизвестные мне силы, и открывалась дверь между мирами (или портал, как его называли в книгах и фильмах), точно также, как и закрывалась на рассвете. Но один любопытный факт - оказывается, существовало различие между открытием портала и его закрытием. Опыты это подтвердили. Когда дверь открывалась два мира по сути оказывались в одном месте(я не физик, поэтому принял это на веру, даже не пытаясь вникнуть в суть) и возникал переизбыток пространства. Если на момент раскрытия портала в оконном проёме оказывался какой-либо предмет(я использовал карандаш), то происходили забавные вещи. Та его половинка, которая выступала за окно, исчезала! Сначала я изумился, но позже немного разобрался, что к чему. Ведь он полностью принадлежал нашему миру, и оставался там, но видеть я его не мог - за окном была уже другая реальность. Было забавно наблюдать, как половинка карандаша как бы исчезала, хотя стоило потянуть его и он появлялся снова. Если наоборот вытолкнуть его наружу, то он исчезал полностью, и находил я его только утром.
Но гораздо опаснее было, когда портал захлопывался - именно захлопывался, поскольку недостаток пространств вызывал разрыв пограничного предмета. Проще говоря - то что было в том мире и оставалось там. Теперь я начал понимать, как умер Художник - наверняка он просто увлёкся, рисуя свои картины, и пропустил время восхода солнца, а может у него остановились часы. Чего не знаю - того не знаю. Но я живо себе представил, как он бежит к спасительному окну, по которому уже идёт рябь, прыгает - и его разрезает на части, словно лазером (кстати, я не уверен, что лазер срежет так же чисто!). Что-то не вписывалось в эту версию, что-то неуловимое и в то же время пугающее. Что-то, что крутилось в мыслях, но не выливалось в слова.
***
В следующую ночь я понял, что не давало мне покоя. Я стоял на пустыре этого странного мира прямо в том месте где была деревня, и дрожал от страха.
Тело. Куда делось тело Художника? - спрашивал я сам себя. Если его просто разрубило порогом портала, то тело должно было остаться с той стороны! А остались лишь смазанные пятна, как будто его кто-то ... или что-то тащило.
В воздухе послышалось хлопанье крыльев, вначале еле различимое, но звук быстро усиливался. Но ведь в этом мире нет птиц! - сказал я сам себе и внезапно понял, что абсолютно прав. Птиц здесь действительно нет...
Я запрокинул голову вверх и ещё успел заметить быстрое мелькание крыла на фоне чужеродной луны. Ночной монстр промахнулся, лишь на несколько сантиметров не достав моей шеи, разодрав плечо. Брызнула кровь и мною овладела паника. Я понёсся по направлению к одинокому дому, видневшемуся вдали. Кусты вокруг подозрительно шуршали, наверняка скрывая десятки кровожадных тварей. Одно из этих существ выскочило всего в нескольких десятках метров передо мной и зашипело. Ночная тьма скрывала его очертания, но я заметил, что оно напоминает гигантского жука. Опасного жука. Две его передние конечности оканчивались длинным острыми лезвиями, жутко сверкнувшими в темноте. И оно приближалось. Быстро.
Я выхватил нож, но быстро осознал как глупо с ним выгляжу. Тварь была размером с медведя, поэтому прямое столкновение закончилось бы фатально. Я пригнулся и бросился под лапы неведомому существу, надеясь на чудо. И оно произошло - меня лишь слегка задела задняя конечность монстра, прокатив по холодной земле. Сзади я услышал рёв чудовища, я чуть ли не подпрыгнул, и ноги сами понесли меня к дому. Так быстро я не бегал ни разу в жизни. Разорванное плечо жгло огнём, но останавливаться было нельзя. Сзади послышались звуки погони, а над головой бились уже десятки кожистых крыльев.
Через несколько секунд я уже свернул за угол и побежал к спасительному окну. В этот момент дом сотряс сокрушительный удар - один из преследователей не рассчитал движения. Секунда понадобилась мне, чтобы забраться внутрь ... и я вернулся назад.
Спальня была завалена обломками стен и осыпавшейся штукатуркой - дом пострадал и в этом мире. Разрушился...
В следующую секунду я осознал, что не пересекал незримой стены холода, когда перелезал через подоконник. Когда мощный удар разрушил стену и за ней я увидел десятки существ, стекающихся на запах моей крови я понял что означала ледяная стена. Для всего человечества... Но было поздно.
***
- И последние новости. Двое проезжих туристов утверждают что видели в окрестностях деревни Сосновый Бор существо, напоминающее гигантского скорпиона, как они выразились. Напоминаем телезрителям, что вчера над деревней была зафиксирована яркая вспышка света, неизвестного происхождения. Наутро туда отправилась бригада милиции, которая нашла деревню полностью разрушенной, все жители исчезли. Были также обнаружены кровавые пятна и следы борьбы, но ни одного тела не обнаружено. Вечером в деревню прибыла следственная бригада Национальной службы безопасности, чтобы...
- Подождите! Только что нам сообщили, что в девятнадцать сорок семь, оборвалась связь с этой группой специалистов, а также о крушении военного вертолёта над местом происшествия. Свидетели утверждают, что на вертолёт напали неизвестные летающие существа, и он взорвался прямо над лесом. Следите за развитием событий.
***
Никто и не обратил внимания, что закат был ровно в девятнадцать сорок...