Просыпаюсь. Пытаюсь понять, кто я такой и зачем мне нужно просыпаться. Так до конца и не понимаю цель пробуждения. Минуту или две наблюдаю за потолком. Он отвечает мне тем же. Встаю с постели. Иду в ванную, моюсь под душем, вытираюсь, сушу волосы, чищу зубы, иду в туалет. Всё машинально до идиотизма. Наконец, где-то на полпути между кружкой кофе и холодным бутербродом. Я окончательно осознаю тот факт, что я не сплю. Этот факт изрядно меня огорчает. Почему? Сегодня мне снова придётся идти на давно опостылевшую работу. Хотя чего я жалуюсь? На работе я занимаюсь буквально непонятно чем ,и за это мне платят весьма неплохие деньги. Сидеть целый день за монитором компьютера и изредка что-то набирать на клавиатуре какую-то белиберду, а после снова созерцать монитор. Огромное количество свободного времени позволяет мне заниматься чем мне заблагорассудиться. Сидеть в ICQ, лазать в горах Интернет-мусора, но самое главное - я могу много думать. И именно эта возможность открывает мне одну простую истину - на работе я бессмысленно протираю штаны. Откровенно говоря, мне уже надоело валять дурака на этой непонятной работе. Но с другой стороны, мне некуда больше пойти. Разве что дворником. Мой город слишком мал, чтобы разбрасываться рабочими местами.
Я выхожу из квартиры, и мне сразу бросается в глаза обновление дизайна дверей лифта. Кто-то ночью украсил их весьма оригинальной картиной - порядка пятидесяти мужских половых членов крайне причудливо переплетались друг с другом, образуя внушительный клубок (который был похож на человеческий мозг). В то время как что-то напоминавшее гамбургер-мутант, пыталось съесть этот клубок. Гамбургер-монстр, как я понял, вылазил из земного чрева. Так же в картине был третий персонаж - похожий на гея. ангел, разящий "мозг" бейсбольной битой. Ангел походил на Гея. Не только тем, что всё его нарисованное существо было проникнуто чувственной гомосексуальностью, но и своим нарядом - смесью сутаны и полицейской формы, нарисованной предельно обтягивающей формы пидорского Аполлона. Дивясь тому, что такие выдающиеся художники вынуждены прозябать в вандализме, я вызвал лифт. В ожидании лифта я продолжал разглядывать картину, пытаясь понять, каким образом можно было нарисовать столь потрясающую картину всего за одну ночь. Видимо, этот человек был гением, либо просто способен был рисовать с бешеной скоростью.
Лифт пришёл. И я отправился в путешествие до первого этажа. Первый этаж, как всегда, не выделяется из надмировой общности первых этажей многоквартирных домов со стажем - обшарканные, изрисованные стены, пол покрытый слоем из грязи, окурков и какого-то мусора. А также запах мочи встречающий каждого, кто заходит в это подъезд.
Наконец, я покинул подъезд, на улице ещё не совсем светло - как-никак вторая половина октября. Погода, как и почти всегда в это время года, сырая и холодноватая - хотя сегодня она не сырая, а просто мокрая - идёт дождь. Из-за дождя двор, который и в солнечную погоду выглядит уныло, похож на кадр из нуарного фильма. На разбитом тротуаре видны неизвестной глубины лужи, на дороге обстановка не лучше - лужи на ней напоминают небольших размеров озеро. Наверное, в этом озере обитает какое-нибудь своё "лохнесское" чудовище. Когда лужи высыхают, оно спит где-то по ту сторону асфальта. В несуществующем для кого-либо крае чудовища мире. Когда же лужи вновь занимают своё законное место, то чудовище просыпается и начинает свою охоту на неосторожных путников и проезжающие мимо машины.
Мысленно поздоровавшись с чудовищем, я иду дальше. Будучи уже на остановке, я вспоминаю о том, что забыл выключить свет на кухне. Я не знаю, зачем об этом вспомнил, мысль о том, что целый день на кухне будет гореть свет, показалась мне смешной. Подошёл нужный мне автобус. Вместе с остальными людьми, которым так же этот транспорт показался нужным, я захожу в автобус. Внутри я вижу тех же людей, что и были на остановке. Ну и несколько других, сидевших здесь до меня. Большинство из них роется по карманам в поисках мелочи на проезд. Некоторые стоят, заранее зажав деньги на проезд в кулаке, кто-то обладает проездными, кто-то надеется проехать зайцем. Скорее всего, они едут в какое-нибудь бессмысленное место, вроде моей работы. Зачем они туда едут? Выполнять свои профессиональные обязанности? Тратить время, отпущенное им, до момента смерти? Или просто ненадолго уйти от той жизни, что ждёт их дома? А что ждёт их дома? Жизнь провинциальной семьи, в которой есть квартира или дом наполненный каким-то мрачноватым ощущением сонливости. Комнаты, по которым ходят призраки былого процветания, уничтоженного общественно-политическими катаклизмами. Вы можете встретить в этих комнатах родителей, мечта которых - их замечательное чадо, опекающее их в старости. Или же вы увидите то самое чадо, которое закрылось у себя в комнате и тихо ненавидит опостылевших со своими мечтами родителей. Почему же оно их так не жалует? Почему? Родители же ночами не спят, стараются, чтобы их возлюбленное дитя стало, так сказать, человеком. Так почему же это дитя так не любит их горячую заботу? Но если глядеть на жизнь глазами этого "счастливого" чада, увидим, не будет казаться настолько светлым, насколько это кажется его родителям. Можно увидеть, как родители принуждают ребёнка по своей проторенной тропе, как они, сами об этом не задумываясь, хотят сделать из него очередную шестерёнку огромной машины, имя которой - общество. Конечно, такую картину вы встретите не везде, но поверьте - такое встречается не очень-то и редко.
Я прерываю свои тихие размышления, чтобы не пропустить свою остановку. Выхожу из автобуса и иду в сторону конторы, где я работаю. Даже и не помню, в чём её назначение. Скорее всего, что-то связанное с рекламой. Наверное. Впрочем это и неважно. По дороге встречаю нескольких своих сослуживцев. Один - талантливый программист, чьё настоящее имя используется только родителями и начальством, так как среди остальной, знакомой ему части человечества его имя заменяет его псевдоним - Who 0. Второй - не помню кто(просто на работе его я вижу крайне редко). Остальные же работают в другом помещении, поэтому их я называть не буду. Пора, мы идём. Who 0 развлекает меня программистскими анекдотами, которые меня изрядно веселят, ведь не каждый день можно услышать фольклор другого мира. Не помню, кто рассказывает о том, что его собака опять погрызла ботинок из-за чего, не помню, кто сегодня идёт на работу в кроссовках, что в его мире является величайшей трагедией. Ещё он говорит, что вчера по телевизору показывали какое-то ток-шоу, где обсуждалось что-то крайне актуальное и животрепещущее. Почему же путь от остановки до здания, где я работаю, длится так долго? Наконец-таки не помню кто, переключается на тех, кто работает в другом помещении. Остаток пути я слушаю куда более актуальную для меня лекцию о процессорах нового поколения, которую мне читает Who 0. актуальна для меня эта тема из-за того, что несколько дней назад смертью храбрых погиб мой компьютер, будучи мертвецки пьяным (не совсем точное выражение, но так нет в нашем языке выражения, которое позволило бы коротко сказать, что человек напился до состояния зомби из фильмов режиссёра Джорджа Ромеро). Я говорю, что был пьян я...мертвецки. Я врезался в системный блок головой. Как это получилось, я не помню.
И вот я вхожу под своды дома номер 3б, по улице кого-то выдающегося, но всеми забытого. Показываю охраннику свой пропуск. Охранник кивает головой и пропускает меня. Я сдаю куртку в гардероб и иду в лифт. Место назначения - третий этаж, кабинет ? 31.
Комната, где я, собственно говоря, и занимаюсь непонятно чем, находится на другом конце коридора от, так сказать, остановки лифта. Я прохожу по коридору и по старой привычке считаю двери. Когда дохожу до нужной, насчитываю 15. всего ведь должно быть десять. Зачем нужны четыре непронумерованных, я не знаю. Видимо, и это здание хранит свои тёмные тайны. Наверное, за этими дверьми проводят какие-нибудь опыты или там находятся секретные разработки третьего рейха... В общем, неважно. Как говорится, не моего ума дело.
В кабинете номер тридцать один никого, за исключением меня нет. Видимо, я пришёл на работу раньше всех моих сокамерников, хотя не - Who 0 заходил в здание вместе со мной. Скорее всего, он задержался у кофейного автомата - сегодня утром он выглядел так, будто снова не спал целые сутки.
Середина рабочего дня и я вместе с Who 0 качаю порнографию из Интернета. Причём просто от скуки. Who 0, по-моему, вообще не знаком с сексуальной неудовлетворённостью, поскольку вся его энергия уходит в программирование, а я давно вырос из возраста, когда порнография интересна. С нами работают ещё три человека, но они решили воспользоваться обеденным перерывом по назначению и ушли до закусочной, находящейся в соседнем здании. Who 0 всегда на работу носит приличный запас ] неплохой пищи, которую готовит ему мама. А так как я единственный его друг на всю контору, то Who 0 меня всегда угощает. Сегодня на обед у него котлеты и рис. Котлеты его мама готовит отменные: во-первых, они вкусные, во-вторых, большие. Так как Who 0 питается мало, то большая часть трапезы переходит мне, а покушать я не дурак. После обеденного перерыва мы режемся по сети в Command & Conquer 3. Замечательная, но во многом старомодная RTS, продолжающая традиции своей великой прародительницы. Что ещё нужно изголодавшему по общению с компьютерами человеку?
Полчаса до конца рабочего дня. Who 0 что-то пишет на С++, я же сижу и, что самое смешное, работаю, то есть тоже что-то пишу на С++. Осталось сделать совсем чуть-чуть и новая бесполезная программа пополнит горы информационного мусора, и я буду её автором. В этом, собственно говоря, и заключается моя задача - множить эти самые горы. Словно муравей-рабочий, я несу маленькую палочку, чтобы укрепить стены информационного муравейника внутреннюю сторону которого я лицезрю каждый день, а внешнюю - лишь раз в полгода, когда оказываюсь в столице государства, гражданином которого являюсь. Лишь раз в полгода я вижу толпы людей, которые движутся по алгоритмам, которые создают, сами того не ведая, такие гении как Who 0. я же лишь глупый школяр, который может только смотреть и повторять. И на фоне этих толп я кажусь себе всего лишь букашкой, чья жизнь не имеет никакого значения. Как бы эта букашка не махала своими маленькими, прозрачными крыльями. И это моя жизнь. Наверно мне так и суждено умереть пустым протиральщиком штанов, где-нибудь на задворках мироздания.
Снова мои размышления прерываются - рабочий день закончился. И вот я проделываю путь обратно до остановки, прощаюсь с Who 0 и сажусь на маршрутку, путь которой пролегает совсем рядом с моим домом. Я сижу и смотрю в окно, и вижу вечерний город, мокнущий под дождём. Такое впечатление, что ему грустно. Нет, не из-за дождя. Это нечеловеческая грусть. Грусть, которой чужды такие причины, как погода, неудобство и т.д. Это грусть, наверное, самая грустная из всех, мною виденных мною...виденных?
Маршрутка останавливается, чтобы принять в себя ещё несколько пассажиров. И я случайно встречаюсь взглядом с человеком, стоящим под зонтом на остановке. Из-за недостатка освещения я не могу сказать, какого он/она пола. Мы смотрим друг другу в глаза, и я понимаю, что-то есть знакомое в этом взгляде. Мимо проезжает машина, и на несколько секунд её фары освещают лицо незнакомца. И я понимаю, где я видел этот взгляд раньше - ангел с картины на дверях в лифте. Теперь точно знаю, кто этот неизвестный художник. И в его глазах я вижу такую же грусть, какой сегодня полон город. Маршрутка трогается. Я успеваю художнику кивнуть, а он мне - кисло ухмыльнутся. Я теряю его из виду, и за окном остаются, только город и дождь.