Разговор произошел в дни, когда США начали вторую военную кампанию против Ирака. Произошел он вечером, на лестничной площадке шестого этажа, тогда еще существовавшей "Стекляшки". Мы, Ромка, я и Мишка ждали застрявшего на кафедре друга, занимая время болтовней ни о чем. Постепенно разговор съехал на войну в Ираке. Шел обычный обмен мнениями, предположениями, прогнозами. Мишка мудро отмалчивался, хитро прищуривая глаз и делая вид умудренного жизнью старца. Мы быстро разгорячились. В ход пошли "сведения из проверенных источников". Сходились на мнении, что США победят, но получат при этом по носу и не слабо. Студенты истфака Юсу тогда не любили, да и сейчас наверно не очень жалуют. Образование обязывает. Правда, вот выводы по предполагаемому развитию ситуации получались в корне различные. Ромка отстаивал позиции рационального эгоизма. Фразы вроде "Садам сам виноват, не фиг было тоталитаризм устраивать" и "американцы молодцы, умеют свои интересы отстаивать" замелькали в его речи четкими штампам. Тогда как нелюбовь к США стала трансформироваться в обычную зависть к преуспевающему конкуренту.
Мое же мнение, явно в пику оппоненту, ушло ажно в идеологию махрового государственника. В тот момент я даже выдал пару высказываний в поддержку действий наших спецслужб, чего за мной тогда не водилось в принципе. Видимо накипело на душе, каждому хотелось высказать свою точку зрения, "отстоять принципы".
А вот хитрый Мишка, ловко устраняясь от участия в беседе, изредка подкидывал провокационные вопросы. Переводя, таким образом, разговор на смежные темы политики и социальных проблем тогдашнего общества. Последним его вопросом, скорее даже предположением стал: "а что же будет с вами через надцать лет?". Ромка немедленно отреагировал, поспешив навесить на меня ярлык будущего палача КГБ, ФСБ и "жидовского моссада" в одном флаконе. Себя он причислил к светлой когорте бизнесменов будущего, в руках которой будет весь мир. Я обиделся, и пошел на запретный примем. Свел все к шутке. Как сейчас помню эту реплику. "Прошло надцать лет, известный бизнесмен Роман Х., сколотивший миллиарды на контрабанде плутония в собственных трусах, прогуливаясь по приусадебному лесопарку, наткнулся на какого-то не молодого, искалеченного военного, с полной грудью орденских планок. В нем не без труда и с большим для себя удивлением признал старого знакомого, с которым учился на одном факультете МГУ.
-Ну что, как дела? Помог тебе твой патриотизм?
-Эх! Не особенно. От него да от честности только бедность одна. Хорошо еще пятеро сыновей уже выросли, помогают старику. Жаль, все в офицеры подались, по разу в год их вижу. А ты как?
- Да тоже ничего, миллионером вот стал. Детей нет, жен-любовниц нет. Живу в свое удовольствие. Кому только дело передать, не решу никак.
- Дурак, ты Ромка, я по себе хорошую память оставлю и род мой не прервется, а ты все, кончился. Не будет после тебя ничего. Прощай. Миг спустя семь килограммов пластита с картечью, унесли жизни обоих".
Ромка вдруг согласился.
-Да, дурак и эгоист, зато умный! И буду жить хорошо, а ты будешь прозябать!
-Итак, слово сказано. Ровно через надцать лет, день в день, час в час вы встретитесь и расскажете друг другу чего достигли в жизни. - Подытожил разговор Мишка.
Тут наконец-то освободился наш друг и мы пошли к метро.
Приговор.
Прошли те самые надцать лет
Известный в узких столичных кругах широкого профиля бизнесмен Роман Х. сидел в главном кабинете своего офиса, расположенного в самом центре Москвы. Перед ним лежало письмо. Письмо не мыслимое в век всевездесущего интернета и средств супермобильной связи, спокойно добивающих до лунных туристических баз из джунглей Конго. Бумажный конверт, с почтовым адресом и именем адресата.
Он знал, что в нем. Стандартный бланк досье, абзацы, подчеркнутые красным, перечисление статей. Его последний вечер в жизни. Перед глазами вспыхнула голограмма электронной секретарши, доложившая о приходе нескольких посетителей. Роман Х. медленно поднял взгляд на открывающуюся дверь приемной. Встретившись взглядом с первым из вошедших, удивленно вскинул брови.
-Ты?
-Я.
-Значит, сбылся твой прогноз. Помнишь, тот, ровно надцать лет назад, на лестнице 1 Гуманитарного?
-Значит сбылся. Расстреливайте... - И в спину. - Все-таки ты, дурак, Рома.
Мои прогнозы относительно войны в Ираке, данные в тот вечер сбылись практически полностью. Я не угадал только со временем. Все же неплохо научил нас думать исторический факультет. А Мишка...