. . . .

                    Ссутулясь, курю 
                    последнюю 
                    из сегодняшних сигарет.
                    Вчера я смотрел в окно.
                    Я искал там свет,
                    но мой любимый фонарь
                    погас.
                              Темно.

                    Который день 
                    я лежу на спине
                    с мрачным худым лицом.
                    Тоска моя отчего-то
                    не тонет в вине.
                    Медленно становлюсь                    
                    бездельником и подлецом.

                    Я не могу больше пить,
                    не могу смотреть
                    на лица живущих тут.
                    Каждые сорок минут
                    я хожу курить.
                    Я курю 
                    каждые сорок минут. 

                    Я сплю три часа в день,
                    три часа в сутки.
                    Всё начинается снова.
                    И мне говорят: иди,
                    а мне или просто лень
                    или очень хреново,
                    и я не хочу идти.

                    Вот, я валяюсь здесь
                    в безоблачной темноте,
                    Сверху люди и снизу люди.
                    И кто-то пишет книгу
                    для счастливых  людей
                    со счастливым концом,
                    которого, вероятно
                    не будет.
                   
                   
                   Что ж, и ладно.
                   Мы не избалованы
                   ни одним венцом.
                   И если для нас
                   есть такая книга,
                   то с известным концом.


                   Ссутулясь, курю 
                   последнюю 
                   из сегодняшних сигарет.
                   Я смотрю в окно.
                   Я ищу там свет,
                   но мой любимый фонарь
                   погас.
                            Темно.