. . . .

     В окно ползёт луна,
     за ней крадутся сны,
     но где сейчас она
     не спросишь у луны.
     Любимая моя,
     как маленькая точка
     на сферах, оболочках,
     на круге бытия.

     Не заданы осями,
     не пойманы судьбой,
     мы разными стезями
     встречаемся с тобой.
     И ты бываешь нежной.
     Мы делим хлеб и кров,
     но силой центробежной
     нас разделяет вновь.

     Наверно я не в центре
     твоей любви, а ты -
     надеешься и видишь
     свет не моей звезды.
     Ну что ж, я позабочусь
     о том в своих стихах,
     чтоб ты в меня влюбилась 
     в последующих веках.