Летящая горда и нагло, наперекор ветру, наперекор холоду, наперекор всему...
И ты бредешь по этой земле.
Вдыхаешь аромат этой жизни, впитываешь этот ветер, эту траву, этот воздух, эти деревья, эту почву, это все...
Пропускаешь через себя...
Сквозь...
Бредешь.
А под твоими ногами земля превращается в тлен и гниль. Трава жухнет и тает словно свеча под открытым пламенем, но ее воск такой грязный, такой топкий, такой гнилой...
Этот воздух, этот ветер, эта почва - все разрушается под твоими ногами.
Не умирает, нет, не возвращается к истокам.
Просто превращается в плоть и кровь, плоть и кровь, которые нельзя вкусить.
Они ядовиты.
Они не мертвы, потому что никогда и не были живы.
Но они полны этой жизнью, потому что они ее пожирают...
А он шел где-то далеко.
Далеко, но не так долго.
И он вдыхал тот же воздух, под его ногами росла та же трава, он видел то же серовато-сумрачное небо...
И земля так же тает под его ногами.
Но не в воск, не в гниль, не в тлен.
В чистую воду.
Обычную свежую воду, из которой пошло все, от которой пошло все, в которой...
И он идет...
Живет той же жизнью, что и ты.
Те же чувства, те же эмоции, те же впечатления, те же страхи...
И вам больно.
Вы бредете, и вам больно, потому что вы далеко и не вместе.
И не важно...
Ведь уже слишком поздно...
Деревья наивно вырастают на твоем пути, словно надеясь на ласку, словно собираясь поиграть.
Но от твоего прикосновения остаются рваные гнилые раны, от которых боль бежит во все стороны.
И они тают, тают, тают...
И трава, и земля, и воздух, и ветер...
Все, что впереди, все, что уже прошла.
Только гниль и тлен.
Едкие.
Зловонные.
Тошнотворные.
И не живые...
А камни под его ногами превращаются в воду.
И текут.
Текут вперед и в вечность.
В глубину и бесконечность.
И ветер уже превращается в дождь, и крупинки песка превращаются в слезы.
И все течет.
Все тает и плачет.
От боли?
От счастья?
Неужели для слез нужен повод?
Неужели воде нужна причина?
А гнили и тлену нужен смысл?
Нет объяснений и нет конкретных целей.
Вы просто идете и идете...
И уже не так далеко.
И уже почти рядом...
Идете...
Идете...
Идете...
Все тает...
И уже почти ничего не осталось...
Кроме воды и гнили...
И лишь тонкая грань между вами.
И боль.
Что вы не вместе.
Вам никогда не быть вместе.
Вам никогда не быть рядом.
Никогда не стать чем-то большим и чем-то целым...
Что не тает.
И ты побежала.
А он - тебе навстречу.
С волос твоих падала гниль, твоя одежда, кожа осыпались тленом и грязью.
Его ступни ступали по воде, а тело рассыпалось на разлетающиеся капли.
Все быстрее и быстрее.
Все ближе и ближе.
Все тает и тает.
Тает и тает.
Ты таешь, он тает.
И вы превратились в гниль и в воду.
И две волны в безумном единственном и последнем поцелуе слились...
И превратились в стекло.
Все, что было водой, что было гнилью...
Стало им.
И вырос стеклянный лес на границе соприкосновения.
И вся почва, вся трава, весь песок, воздух и ветер застыли в стекло.
Застыла эта планета.
Застыл этот мир.
Застыли и вы.
Слившись воедино в единственном и последнем стеклянном поцелуе.
И уже не было больно...
13.11.06
wankishta
Стеклянный поцелуй
Тане Канчер посвящается...
И серовато-сумрачное небо тоже застыло.
А по этому небу летела птица.
Взмах... взмах......взмах.........
Она так и уснула в полете.
Обычном стеклянном полете...