Истлев давно в могиле неуютной,
душою с нами,смерти вопреки.
Высоцким быть-и высоко,и трудно.
Поэты не выходят в старики.

Так смерть поэта мрачна и нелепа.
Как будто солнце навсегда ушло.
И много ещё важного не спето.
Не сказано,не понято ещё.

И траурною лентою повязан,
гитарный гриф прорезан до кости.
Но мир без песен чёрств и безобразен.
А струны можно в нервы отрастить.
 

Он смог сказать,чтоб было всем понятно.
Быть человеком-в этом наш удел.
На солнце мы не замечаем пятна.
А он свои нам показать успел.

Час творчества-великая загадка.
Когда душою с Богом говоришь.
Мирская власть на кровь поэтов падка.
И знает всё когда ты согрешишь.

Но вопреки всем наговорам,злыдням-
играем,пишем,произносим вслух,
поём,жестикулируем,чтобы видно.
Что тот огонь словесный не потух.

И дата только резче подытожит,
как постарели мы за ремеслом.
И кто-то пережил его ,быть может.
Срок смерти передвинул,повезло.

Живу и радуюсь,что были эти лица.
И слышу твои песни ,как набат.
Хочу тебе,Высоцкий,поклониться.
Ты был нам как отец,как старший брат.


Я благодарен тем,кто дал послушать
мне эти ленты хриплые впервой.
Они всегда мою спасали душу.
Меня приподнимая над собой.

25.01.2013 г.