Аннотация: Все о чем я пишу, так или иначе происходило со мной. Наяву ли, во сне... Кто знает, где мы существуем по настоящему?
Темнота давит в оконные стекла, силясь пробить прозрачную преграду и проникнуть внутрь, чтобы затопить раздражающий источник света. Керосинка усиленно чадит, успокаивая встревожившееся пламя. Всполохи и блики играют в чехарду с тенью на лице спящего человека. Его открытые глаза мутны, словно бельма, и в тоже время прозрачны, будто хрусталь. Не просыпаясь, он медленно мешает ложечкой в пустом стакане, выстраивая из чаинок на дне случайные лабиринты. Иногда человек поднимает взгляд на старые часы без стрелок, голубоватым блином замершие посреди неоштукатуренной стены из красного кирпича, переводит его на стакан и вновь сверлит пустоту, решив, что просыпаться час не пробил.
Чуть слышно скрипит стул, когда спящий на мгновенье приподнимается, будто желая встать и уйти, но в следующий миг, вызвав очередной стон старого дерева, опускается. И тишина побеждает.
Почему человек спит? Почему не заполняет пространство беспорядочными движениями повседневного существования? Нет ответа. Лишь лицо на фотографии, зажатой в грубой руке улыбается, зная причину. Сам человек, возможно, тоже близок к отгадке, но сон намертво залепил узкие губы: сказать, - значит проснуться. Умирать мороку не хочется. И человек спит.