Ты видишь мандарин на столе, мальчик постмодерна? Видишь? Хочешь съесть? Терпение, мой дорогой, терпение. Сначала, покуда он не съеден нами, ответь каков он, опиши... Так, значит, круглый, солнечно-охряный, пупырчатый и сладко пахнет? Еще! Тяжелый, катится, наверно, вкусный? Что ж, надо полагать и вкусный. Все замечательно, услада моих мыслей. Теперь ты осознал, чего в помине нет в постмодернизме. Нет? Тогда пройдемся далее по лезвию ножа. Возьми сей сочный плод, очисть его, и разбери на дольки! Оставь одну. Что-что я не расслышал? Не можешь сдерживаться? Умерьте слюноотделение, младая кровь! Итак, возми-ка дольку, кожицу с нее сними... Что ты узрел, мой сокол одаренный? Так, косточку и... мандарин?! Подумай лучше, как такового, мандарина больше нет. Дошло, о гиперинтелектуал? Там много маленьких сосудиков наполненных янтарным соком, всего лишь клеток мирозданья? Вот именно, светило наших завтр и послезавтров! Вот эта капелька - и есть кирпичик, который мы положим в основанье, прибавим зернышко арбуза и яблоневый цвет, щепотку перца, маковой росы, покрепче склеим патокой медовой... Что взору твоему открылось в этом Франкенштейне, мой юный принц? Как это ничего?! Смотри внимательнее, думай сердцем, а голове оставь эмоции! Ага, увидел! И?.. Картофельная кожура?! Ты прав, малыш, это она, но все же это сага мандарина. Не боле. Зато потом мы будем смело заявлять, что это новый мир. Да только эти компоненты сложить в живое нечто мы не сможем. Оно не побежит. Лежать останется и мерзко пахнуть через пару дней. Ибо все оно мертво. Зато красиво! Вот это-то и будет вотчиной твоей, надежда наших взоров. Постмодернизм. Урок окончен. Возьми мой скальпель и иди в народы, и препарируй все к чему лежит душа...