836
Для этой
Двадцатилетней
Хамочки
Все на свете
Были хорошие.
Кроме меня,
Слесаря,
Писавшего стихи о любви.
Меня она
Презирала
От всей душонки.
И без всякой любви,
Пьяная,
Залезла в кровать
С пьяным парнем,
Который о любви
Мог сказать
Только пять слов,
Да и те
Непечатные были...
Когда я встречаю её,
Мне хочется
Плюнуть ей
В жирную морду
Сорокалетней жабы...
Но если бы вы знали,
Сколько других
Я вижу
Двадцатилетних,
Которые
Также
Рвутся к грязям жизни...