|
|
||
69. Рос поэт благородной души. Жил редактор - Душонкой -Мартынов. И на пламя Народной Звезды Он всю тупость свою Смело двинул. Словно в битве У древней Москвы Отражал он Фашистов полки! Спит редактор В бесславной могиле. Расщедрилась родня На гранит. Словно вечный огонь, Над подонком От поэта Плевок Там горит!
|