Молочно-топлёное детство,
Радуга белого цвета.
Оттенков не счесть, но это
Уже нюанс.
                         Наконец-то
Дождался цветного звука,
Запала в душу краска.
Макаю по локти руки,
Рисую.
             Пытаюсь красться
Мимо таких же как я,
Боюсь замараться похожеством.
Не часто, но получается,
Радуюсь.
               Своим же убожеством
Убиваю в себе прекрасное,
То что с детства ещё валяется.
Впрочем верю, что не напрасно я
В эту краску когда-то вляпался.