Очередное путешествие. Так просто, от скуки... Куда забрел, не ведаю. Темно, и, как то, безжизненно. И тихий, звук, не звук, песня, не песня...
Какого меня сюда принесло? Только что, же был в мирке, пустом и безжизненном, но явно когда то жившем! А этот вроде и не жил никогда... Блин как мне всё это напоминает пресловутые "Хроники Нарнии"...
Темно, мирок не понятный, песня, какая-то, и прямо в воздухе веет чувство, что мирок этот только, только рождается.
Кто там автор то, сего безобразия религиозной направленности? Уже и не вспомнить. Эх время, время, времечко, подскажи ка мне...
А ну да: Льюис. Благодарствую время. И еще он был менталом... Круть, круть...
Значит: хотя бы часть его книг правдивы. Очень интересно.
Так ну где тут местный Аслан? Надо поискать...
Интересно, наверное, это со стороны выглядит: пространство сжимается, ломается и рвется, линии времени сходят со своих осей, и драконоподобное существо оказывается совершенно в другой точке того же мира.
Хотя не каждый способен это разглядеть, но здесь, похоже, только одна сущность, и уж она то, точно разглядит.
Это еще что за амеб? М-да, на льва уж не очень то похож.
- Здаров демиург!
Следующая доля секунды, наверное, тоже красиво смотрится: амёба пытается броситься на дракона, во всём её теле сквозит только одна мысль: "Сожрать инородное, сделать своим, своим, своим....."
Но падает на землю в той точке, где этого дракона заменило золотое сияние, вспыхнувшее разом еще и в паре метров от того места.
Из сияния, как из какой то сказочной двери, вышел тот же дракон. Золотая чешуя срывалась с тела, и уносилась вдаль вместе с золотым светом, всё еще источаемым закрывающимся порталом. И не успела еще закончится та самая доля секунды, то неудержимое мгновенье, как от портала не осталась и следа. Как, впрочем, и от дракона тоже.
На его месте стоял не высокий, молодой человек(хотя назвать его человек было бы страшнейшим оскорблением), глаза которого источали одну мысль: "Вот, в кой то веки, решишь к кому по доброму, а тебя сразу сожрать норовят..."
Ну, что ж, ты сам напросился, амёбище.
Сорвать все защитные оковы, пусть он намного сильнее, но никак не быстрее. Окутать в кокон времени, раствориться во временах самому, пусть думает, что я исчез, и нет здесь больше никого. А мы пока найдем самую суть его силы. Ту основу основ, что делает его не просто мыслящим и дышащим, но и творящим и изменяющим.
Эх, как это сладко, забрать большой шмат чужой силы, поглотить и усвоить, сделать частью самого себя.
Взрыв, нечто подобное сверхновой. Земля подобно скорлупе ореха разлетается в куски. Д
Демиург лишился своей силы. Мир погиб...
Ну, что ж. Как говориться: "Всё к лучшему". Не фиг было кидаться. Сожрать он меня хотел. Сходим-ка мы обратно, в тот мир где жизнь уже умерла. На шажок назад, так сказать-с.
Это что за безобразие?! Какие то белые, пушистые колобки на лысых ножках, с синими щупальцами-руками. Или это уши? Нет. Это и то, и другое. Смешно. Знакомый почерк. Бывший ученик постарался. Сам бы он сюда не дошел. По крайней мере пока. Силенки еще не те. За мной шел. Вот стервец. А вот и он кстати.
- Здорова.
- О, привет.
- Сколько шел? Субъективно.
- Часа четыре. А мы где?
- Далеко. Очень далеко. Нафиг колобков то насотворял?
- Карликовых пушистиков? Просто. Чтоб пусто не было.
- Силы тратим впустую? А че они жрать то будут? Сдохнут же все.
- О, точно. Ща деревьев набабахаем.
- Я пошел. Скоро просыпаться. Ты тоже не задерживайся. Сдается мне, что тут не совсем безопасно. Для тебя, я имею ввиду. Сам Доберешься?
- Доберусь, ага.
Всё как обычно: рывок в тело, рывок тела на кровати. Открываем глаза. Не плохо погуляли. Всю мою сущность переполняет новая, живая сила. Так и хочется творить... Так... Спокойно... Сила демиурга даёт побочные эффекты, не будем им потакать.
Зима. Год 20.., неважно какой.
Обычный рабочий день. Но начался он как то странно. Ни одной маршрутки, конечная называется. Опоздал на работу, на два часа. Это что-то совсем не ординарное. Я, да и еще, опоздал. Кому рассказать, не поверят. Дальше не легче. Вроде конец месяца, работы ноль, но все как с цепи сорвались. Вечер был еще не легче. Чуть не сбила машина. Успел свалить с дороги в последнюю секунду. Оттолкнул, оттуда же, какую-то девушку. Та даже слова сказать не сумела. Вот спасай после этого людей?.. Ни тебе "Здрасти", ни "До свидания", ни благодарности какой. Эх, люди...
Три ближайших дня были в том же духе: то кран протечет, то пробки выстреливают каждые пять минут.
В городе вообще черте что, твориться. Пара убийств, кучка краж, аварии одна на одной. Что-то не так в этом мире...
Вечер. Спящее тело на кровати. Тело: ибо большая часть его души не здесь.
Мне сегодня в астрал. Не понял. Где? Где, я спрашиваю, все воронки. Вон стройка рядом. Там вечно что-то передвигают, там их вечно кучками собирай. Тут ни одной.
Эх, не люблю я сам делать входы в астрал. Ощущение после этого, как-то, не очень. Ладно, что уж там.
С пальцев срывается темный комочек. И на земле начинает разрастаться черная, маслянистая воронка, я едва успеваю протиснуться в неё, как она, с шумом, захлопывается над головой.
Это тоже не хорошо. Что-то не то твориться в сём мире. Явно не то.
Вглядываюсь в астрал. Собственно тут и разглядеть то ничего нельзя. Одна энергия. Но увиденное приводит меня в ужас. Всё, всё вокруг белым бело. Колючая белизна режет все чувства. Чёрное поменялось на белое. Для астрала это не типично.
Валим, срочно валим отсюда.
Ну хоть свалить оттуда удалось легко.
Посмотрим на изнанку.
Рвать ткань пространства куда приятнее нежели творить воронки в астрал.
Прям дежавю какое-то. Опять увиденное приводит в ужас. Где? Где, вашу мать, изломанные линии и разбрызганные цвета? Кто сделал из изнанки зеркальное, и абсолютно четкое отражение яви?
Эх, время, время, времечко. Подскажи ка что твориться.
От осознания переворачивает всё внутри.
Блядь. Блядь, блядь и еще раз блядь. Какого хрена я не продумал последствия своих действий?
Решение проблемы приходит само. И я валю обратно в тело.
Зима. Год 20.., неважно какой, три часа ночи.
- Здорова.
- Чувак, какого хрена ты звонишь. Я только спать лёг.
- Не шурши. Ты в курсе, что твориться вокруг?
- Ну, так. В общих чертах...
- А в курсе кто это сделал?
- Че, правда? Как?
- Потом расскажу. Тебе пушистиков, твоих, не жалко?
- Эй, эй, эй. Не надо трогать моих пушистиков!
- Да я их и не трону. Я им небольшое переселение устрою, или подселение это уж как получиться. Ну и эволюцию подстегну. Посмотришь потом, во что они сумеют развиться.
- А ну тогда ладно.
Сухая, выжженная почва. В Гоби или Сахаре и то больше жизни. Было больше. Когда-то. Посреди пустыни, не взирая на мертвость всего вокруг, растут себе деревья. Облепленные карликовыми пушистиками.
Ну, что-ж. Соединим то, что отжило, и в чем есть новая жизнь, с тем, что только начало жить, но в чем жизни нет. Баланс, немного, восстановиться...
Меня буквально разрывает на части, большая часть, взятой у демиурга силы, уходит на то, чтобы слить два мертвых мира в один, новый и полуживой.
Лето. год 20.., короче: тот же.
- Видел своих пушистиков.
- Ага, они стали друг друга жрать.
- Ну что поделаешь. Эволюция пошла, как то вкось.
- А как ты заставил летать эти скалы?
- Островки? Да я собственно ничего и не делал. Это вообще другой мир, и живет он по своим законам. Основная гравитация того мира, с которым он слит, на него не действует.
- А как пушистики туда заселились?
- А ты видел, как они прыгать научились?
Лето было жарким, тихим и не спокойным. Но всё таки обычным...