Кладбищенский ветер над тиною свищет,
И вкруг монументы стоят чередой,
И черви, как пальцы, отрублены свыше,
Тревожат неслышащих мертвых покой.

Покой, за который ценою столетья
Кровящейся боли в аду на Земле,
Пронизанной копьями смрадных болезней,
Обглоданных слизью на грешном столе.

Что жизнь? - суть эпиграф лишь в несколько строчек.
С концом перепутав начало начал,
Все тщимся побольше себе напророчить
И видим лишь смысл искаженных зеркал.

Все мчимся куда-то, презрев остановки, -
Сбесившийся ящик вещает в душе - 
Продавшись с коленями "правой" массовке,
Мы сходим с ума из окон этажей.

Нет смысла, нет цели, но есть еще силы,
Сжав зубы, нахмурившись, лямку тянуть.
На нас столько дел! - Отдохнем лишь в могиле!
Нам некогда чувствовать некую Суть...

Обычное "вдруг" бег ударом сшибает:
Цепь рвется, "Ты умер!" - звучат голоса.
И в страхе от света любви убегаем 
В свой ад сотворенный, предав Небеса.

Ад нашими мыслями щерится криво - 
Их лики ужасны и когти в крови - 
Покорно сдаем им себя на поживу,
Прожив жизнь как бред, подчинясь, без борьбы.

Кто ищет покоя - паденье обрящет,
Путь к Истине - свет вертикальной черты:
Лишь миг: распознать и создать сердце зрячим.
Меж буднего сна... Но проснулся ли ты?..