мои письма сожгут на костре еретических книг,
лже-l’amour heroique, растоптавшую собственный гений.
и за рамками рифм - только яд. только блажь. только миф.
не люби меня. я не могу даже встать на колени

просто перед тобой: за невыжженый солнцеворот,
и за питерский мрачный восход воспаленного неба.
des mensonges en mes vers, des mensonges en chacun de mes mots
из фальшивого рая весной дезертируют снегом.

я навру себе чье-нибудь счастье, когда ты уйдешь.
я скажу, что ты тоже была вдохновенною ложью.
и я сам не замечу, как в тысячный раз - des mensonges
en ma vie обожжет мое сердце, разлившись под кожей...