А у нее глаза. Близкие и далекие. Горящие так ярко, что не нужны ни пламя, ни фонари. Что огонь? Всего лишь подобие взгляда, преисполненного ее чистой любви.
Ты помнишь это лицо? Такое обычное... Ты уже видел много таких же печальных лиц. Но ты ведь смотришь. Оно такое привычное, что тебе достаточно лишь взмаха ее ресниц, чтобы рухнуть или воскреснуть из пепла героем, ввысь взметнуться легко, даже солнца лучи затмив. Если она станет ветром - ты будешь ей морем, направляя за бризом волн неспокойных прилив.
Ты не признаешься. Будешь вечно хранить в себе этот шелест бумаги из ненаписанных слов. Пойми: не умрут рисунки пальцами на песке, если нет под руками твоими других листов. Ты ведь будешь любить, даже свой кусая рукав, ей от боли крича, что сердце твое - не камень. Но ты разве знаешь, что до безнадежности прав? Что в сердце свое из стекла ты смертельно ранен?
А что у нее? Из всех видов оружий - глаза. Лишь для тебя такие теплые временами. Ты один знаешь: они глубже, чем пропасть без дна, ярче, чем самое первое, дикое пламя.